Hicham Lasri

Le gradé me rappelle à la réalité. Il a fait pousser une moustache à force de pousser des cris et des idées dans sa petite tête. Il se demande pourquoi la police du monde entier cherche à me confondre. Mais la vraie question est : comment j’ai fait pour remettre tous les compteurs à zéro ? L’impuissance spéculative du gradé le pousse à me haïr sans aucune netteté, une colère ni tranchante ni claire. Des rognures d’arguments sans rien du tout comme garniture. Du vide ! Que des niaiseries qui fermentent paisiblement dans sa petite tête toute sordide de petit bourgeois sans imagination qui, pour ne pas rêver, se met chaque nuit un bandeau sur les yeux au lieu de fermer les volets. Face à moi, il pagaie dans le couscous.

- C’est toi, ou c’est pas toi ?

Il tient à son tragique, le saligaud. Il confond avec une promotion ou une médaille. On fait le fanfaron ? C’est coquer dans la fesse étrangère qui donne cette vigueur. Cette bite en étendard ! C’est de sentir la chatte d’Interpol, du FBI, de la CIA, des Nations Unies et que sais-je qui te donne cette trique, mon petit satyre ? Petit tourmenté du périnée ! C’est les grosses cuisses de jument et les nichons montés sur des scies sauteuses qui te rappellent le bon souvenir d’une libido professionnelle synonyme d’avancement. Avancer, avancer ! Une politique d’étron !

Que du jus de caca encore. On fait du zèle ? On se décarcasse ? On sue et on fait des effets de manche comme un avocat miteux ? À la base, il ne dit jamais plus d’une phrase à la fois, il doit être poitrinaire, il manque de souffle ou de mots ; toujours une question de munitions avec ces agents de la paix.
- C’est toi, avoue !

Il me fait son numéro. Je le vomis en le regardant comme sur un vieux tube digestif cathodique encombrant dont je coupe le son pour admirer le spectacle. Et il y va, le con, il fait le flic avec moi, prétexte à fariboles chorégraphiques, déhanchement d’épaules et violentes tambourinades.

Histoires, enquêtes, angoisses. Il me jette ses émotions sur le visage comme si c’était un gant de hammam pour un duel après la prière de l’aube. J’ai presque envie d’applaudir quand il marque la pause pour laisser glisser un filet de sueur sur son front avant de continuer le numéro en glissando. J’ai l’impression de me faire pomper par cet ignoble halluciné embruiné.

Je me touche la bistouquette ! Présent ! À bout de souffle, le gradé termine son numéro de claquettes sans apothéose. Ses subalternes, la vermine qui grouille autour de nous, sont admiratifs et terrorisés. Ils commencent à remuer sur le cadavre de cette petite mise en scène.
- Avoue !

Il joue au dur pour enfoncer du gras. Que du mou et du raplapla, que du mou !

Derrière le gradé, il y a sa secrétaire qui sort de sa brume, incapable de fabriquer une phrase cinglante et définitive pour me remettre à ma place et m’obliger à courber l’échine face à l’autorité. Elle se jette sur moi et me gratifie d’une gifle qui coupe court à l’agonie de la mollesse narrative qui nous plaque contre le plancher du récit et l’empêche de décoller. Le silence qui s’ensuit coupe court au bavardage masculin, rallonge la sauce du passage à tabac féminin. Ça reste de la brutalité policière que la caméra de surveillance garde au chaud dans les circuits du disque dur. La grognasse n’a probablement pas de vocables, mais elle a des couilles, plus que ses collègues...

Vidéo: KharChouf TV
12-11-2027
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On a appris de sources sûres que l'homme qui a piraté le réseau d'Internet mondial est un Marocain d'origine marocaine . Certains semblent être flers que le plus grand terroriste du nouveau siècle soit encore un Arabe , mais le monde est sous le choc : choc économique , choc social et choc culturel dont le retentissement , selon les spécialistes , est encore très loin d'avoir été mesuré à sa juste valeur . Ce qui est sûr c'est qu'on parle de la fin du monde , ni plus ni moins ... L'Apocalypse , encore et toujours , et comment essayer de la décommander encore pour que l'humanité trouve une issue comme dans une pénible aventure de James Bond sous Roger Moore ...

Les gens ont besoin de croire.. et puis ils sont jaloux.. et pas partageurs ..inventent plein de religions ... et puis chaque religion se coupe en plusieurs ... et le schisme s'installe et on fait la guerre ... puis on dit qu'on a raison ... que notre Dieu est le plus fort ... La foi est remplacée par le pétrole ... la prière par le yoga et les croyances se régénèrent en versions de plus en plus soft contentent de regarder smartphone C'est le seul geste de piété ... baisser la tête pour regarder son écran tactile . La vie virtuelle a remplacé la vie éternelle ... et les gens se l'écran d'un . . . ... ... ....

Ash est l'idiot d'un village effacé de la carte ... Personne n'était au courant , sauf lui . Pendant cinq décades , il a charrié cette idée comme une tempête de sable qui le poussait à aller de l'avant dans la vie et dans l'âge au milieu du monde des hommes occupés et oublieux .

Son seul ami était son pénis , une relation solide , celle de deux gamins inséparables qui ont grandi ensemble et ont fini en chiens de faïence dans un même bureau , l'un en face de l'autre pour le reste de leur vie .

Pourtant , la relation de Ash et de son pénis a commencé sur un monstrueux malentendu : Ash n'avait pas de mère . Son père lui a révélé vers ses 15 ans qu'il l'avait trouvé dans un ceuf et que , depuis , il l'avait élevé comme un fils . Il lui a tout appris , l'élevant avec patience et sagesse , l'armant chaque jour d'un bout de savoir , d'un tesson d'expérience , d'un fragment de connaissance à coller dans cette carapace qui doit lui servir de bouclier pour passer avec un minimum de dégâts , le feu croisé de ces champs de bataille appelés « < La Vie » > .
A l'âge où les points d'exclamation pullulent avant d'être emportés par le souffle du savoir qui gonfle leurs arcs , le père a offert à Ash le monde sur le plateau de sa compréhension . Avec grâce et délicatesse , comme un peintre ajustant le monde par la magie de son pinceau ...

Par où commencer ? Quand on naît , on sort des entrailles de sa génitrice pour entrer dans la vie tête par dessous pieds , à tanguer entre les mains d'un médecin quelconque ou d'une pulpeuse sage - femme , et c'est comme ça qu'il faut commencer toutes les histoires . Cul par - dessus tête , jambes bien écartées pour laisser la vie t'enfiler avec sa bite de cheval appelée

De temps à autre , je pense à tonton Freud : ce que veulent les femmes ?
Ça dépend ...
Je peux faire une liste de courses , mais ce serait trivial .
Elles veulent des serviettes hygiéniques , un peu d'égard , beaucoup de tendresse , une émotivité rassurante , une épaule large , un ventre mou et une bandaison dure ... Un frigo plein , un évier vide , un compte en banque garni et une belle - mère morte de préférence ...
Elles veulent que tu te rappelles de leur date d'anniversaire , de l'anniversaire de la rencontre sur Tinder , de l'anniversaire de la première baise , de l'anniversaire de la première sodomie , de l'anniversaire du chat de gouttière qui veut occuper ta place sur le lit , mais elles veulent aussi que tu oublies leurs bourdes , leurs bourrelets , leurs promesses pas tenues , leur incapacité à honorer la promesse d'arrêter de fumer ou de mettre des prothèses mammaires...
La liste est longue .
La mémoire est courte .

De temps à autre , je pense à tonton Freud : ce que veulent les femmes ?
Ça dépend ...
Je peux faire une liste de courses , mais ce serait trivial .
Elles veulent des serviettes hygiéniques , un peu d'égard , beaucoup de tendresse , une émotivité rassurante , une épaule large , un ventre mou et une bandaison dure ... Un frigo plein , un évier vide , un compte en banque garni et une belle - mère morte de préférence ...
Elles veulent que tu te rappelles de leur date d'anniversaire , de l'anniversaire de la rencontre sur Tinder , de l'anniversaire de la première baise , de l'anniversaire de la première sodomie , de l'anniversaire du chat de gouttière qui veut occuper ta place sur le lit , mais elles veulent aussi que tu oublies leurs bourdes , leurs bourrelets , leurs promesses pas tenues , leur incapacité à honorer la promesse d'arrêter de fumer ou de mettre des prothèses mammaires La liste est longue .
La mémoire est courte .

Et puis cette paix sociale ...
La paix..la paix..
La paix..la paix..
La paix..la paix..

Lisible sur tous les visages . Nul besoin de mesurer les fréquences mentales. Chacun jouet d'une paix intérieure qui irradie sur l'entourage et participe à une qualité de vie insoupçonnable en cas de temps obscurs ...

C'est un monde qui n'a plus besoin de leaders , ni religieux , ni politiques , ni autres . On a juste besoin de bons d'anonymes qui font bien le job administrateurs , d'applications en quelque sorte ... L'Histoire nous a indiqué qu'aucun homme ou femme ne mérite de trôner au - dessus des autres , ça leur donne l'impression d'être mieux et parfois ils en viennent à tutoyer les dieux avant de tuer les gens . Les dieux n'aiment pas la familiarité , les hommes aiment moyennement la mort . ...

Je suis un agit teur parfois j'ai peur de faire tomber mes idées par ces multiples orifices sur mon horrible tête et de les re garder se fracasser sur le carreau .