Edition de Provence [corriger]

Une lecture vraiment sympathique, à l'ambiance estivale qui nous fait voyager jusque dans le sud (je pouvais entendre la pluie rare, les cigales... ).



C'est une histoire belle, mais aussi cruelle et triste. Le style de Pagnol est rafraichissant, et ses personnages bien modelés, en particulier Jean que j'ai trouvé attendrissant. On nous montre par de beaux messages l'humain sous toutes ses formes, mentalement beau et laid.



Un classique bien envoûtant!

La gloire de mon père c’est ce genre de livre un peu bonbon qu’on prend sans trop se poser de questions, on le referme sans en avoir davantage, mais qui nous a fait prendre un plaisir fou. Tout en bienveillance et en douceur, Marcel Pagnol nous narre cette enfance d’un petit garçon qui veut devenir grand, qui admire son père et veut suivre ses traces coûte que coûte, quitte à goûter à cette désobéissance candide que peuvent avoir les enfants qui ne rêvent que d’aventure.



Ce roman est bourré d’authenticité et nous laisse le terminer avec un petit pincement au coeur, avec la certitude qu’on aurait aimé en avoir un peu plus, juste un tout petit peu plus. Il y a de ces livres qui n’ont pas nécessairement besoin de pirouettes narratives pour qu’on accroche, qui se contentent d’une simplicité rafraîchissante et bienvenue. Qui nous plonge aussi dans la nostalgie de cet âge où la moindre aspérité devient l’objet de mille questions et expérimentations, où l’on présente déjà en nous une relative cruauté (qui n’a pas marché volontairement sur des fourmis étant petit ?), tant de petits détails consignés dans ce roman par Marcel Pagnol, avec beaucoup de justesse et tendresse.


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Je ne me souviens plus vraiment à quel âge exactement j'ai lu ce livre et le tome suivant, certainement avant l'entrée au collège.

Cette autobiographie sent bon la terre de Provence, les joies simples de l'enfance, l'admiration d'un fils envers son père, toute la tendresse d'une famille unie et chaleureuse. Marcel Pagnol est un conteur captivant, parlant à notre propre enfance, à nos propres souvenirs, doux comme amers, tendres comme tristes, précis comme confus...