Et ma langue se mit à danser

A la manière d'une thérapie, le récit prend la forme d'une exploration pour dérouler un traumatisme qui relie indissociablement l'enfant à l'adulte : la perte de la langue maternelle. Organisés autour d'un alphabet réinvesti, mais dans le désordre, de courts chapitres questionnent les expériences vécues par la narratrice : la couleur, la découverte de la différence, la relation entre l'adulte qu'elle est en train de devenir et la petite fille qui survit en elle, avec ses stratégies pour affronter le réel, l'immigration des parents et leur plongée dans un silence qui fait que les enfants en « perdent leur langue ». Certains empruntent au genre du conte, permettant à la narratrice de s'ouvrir à la réalisation qu'elle détient ses expériences en partage avec bien des autres, la menant ainsi à l'universalité de son vécu distinct. L'apprentissage de son humanité, en somme.
L'auteur met au service des sentiments décrits une écriture économe, parfois trébuchante, à l'image de ce corps d'enfant gauche dont elle ne se départ jamais tout à fait. On se dit qu'on pourrait facilement mettre ce livre entre les mains d'enfants tout autant que d'adultes. Il faut entendre l'auteur parler de son travail et de sa vie pour mesurer combien il s'agit là du choix profond d'un écrivain, qui accorde sa langue retrouvée au récit même de sa perte et de sa quête. Et l'on se prend à rêver du prochain livre et de ce que nous réserve cette langue qui a apprit à danser.
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