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Critique de sultanne


Tu sais bien, lecteur, que je goute peu la langueur agaçante de l'immobilité japonaise. le contemplatif me gonfle, l'ascetisme me fait horreur et cette torpeur dans laquelle semblent constamment se réveiller ses personnages me donnent une furieuse envie de leur secouer le cocotier version Rage Against the Machine...

Mais ma nature profonde est d'une incohérence et d'une ironie cruelles lorsqu'il est question de paternité, d'héritage ou de lien du sang, thèmes qui font de moi un château de cartes soufflé par le kami du vent.

Si en plus il est question de se donner corps et âme à un homme, alors je convoque avec force toute l'indolence apathique dont je suis capable (et j'en suis capable, du moins en apparence. Si, si, fais-moi confiance sur ce point...).

Alors vois-tu cette délicatesse, qui n'est pas si loin de celle d'un hérisson, j'en avais besoin un peu, aussi, pour autoriser mon coeur fatigué, mes bras enkylosés et mon corps anesthésié à entrouvrir légèrement leur shôji.

Et toi, t'y crois que la magie du sushi opère parfois sans crier gare ?
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