La dynastie des boiteux, tome 1 : Zoonomia

La mort est une épreuve difficile pour le croyant, parce qu'il en attend quelque chose, quelque chose de grandiose.

Ce que tu avais fait et vu ne suffit pas à qui veut remonter jusqu'au lac Tanganyika. Et il te fallait rencontrer le gorille. Le tuer. Boire son sang.

(p. 142) Toi aussi, t'encourageais-tu, tu ajouterais ta pierre à leur édifice. Tu serais le premier à mettre au jour des phénomènes dont personne n'avait connaissance. Comme Christophe Colomb, un portugais - quel grand peuple furent-ils ! -, tu découvriras des terres inconnues.
Mais, souvent, ton élan lyrique se grippait. Terres inconnues..., te répétais-tu. Sauf des indigènes qui les peuplaient, bien sûr. Mais eux, ils ne comptaient pas. Pas plus que ta mère, songeas-tu, qui n'aurait jamais pu prétendre avoir découvert la Réunion. Où d'ailleurs elle avait été importée. Du moins, ces ancêtres. Enfin, une partie. En tout état de cause, Mademoiselle Belloni était une indigène qui peuplait la Réunion. Elle n'aurait donc jamais pu la découvrir. Ta nuque se raidissait, tu avais le cou comme une bûche. L'évocation de ta mère te rappelait sans cesse que tu n'étais pas à l'abri de certains classements, toi non plus. La preuve n'était pas absolument faite que tu étais le fils de Jean-Marie. Et si, plutôt que courir te reconnaître en mairie, il avait révélé à quelques maîtresses, ou à quelques compagnons de débauche, tes origines maternelles ? Pour sûr, boiteux, quand on est issu d'indigène, on ne peut pas devenir Burton, Speke ou Livingstone. Ce serait comme si un Indien d'Amérique voulait se faire connaître comme le découvreur de Cuba. Comme si un serf de Russie déclarait avoir trouvé la Sibérie. Comme si une paysanne ardéchoise revendiquait une place dans les livres d'histoire de France. Toujours ces deux camps : les héros, et les déchets.