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Critique de Cyril34
Que reste-il quand il n'y a rien à attendre de la vie ? Que tout vous ramène à des tempêtes ? Que le présent n'est qu'une fenêtre sur un passé qui hante comme un fantôme ? Que l'avenir ne promet aucune éclaircie ?
Que reste-t-il ? Un soir. Un soir pour faire le bilan, pour se résoudre à vivre. Ou pour renoncer.
Dans la solitude de sa chambre d'hôtel, à mille lieues de son Irlande natale, Martin, la cinquantaine usée, assiste impuissant à la faillite de son couple et de sa vie. Lassé de jouer la doublure de sa propre existence, il s'abandonne pour quelques heures aux mains expertes d'une masseuse qui le feront glisser vers des plaisirs oubliés autant qu'elles le blesseront.
L'écriture condensée et incisive de Dermot Bolger n'épargne ni les politiques ni les clichés. Ce conte noir, sans être son meilleur cru, est un produit brut qui ne concède rien au sensationnel pour ne livrer que le suc acide et amer d'une vie ratée.
Que reste-t-il ? Un soir. Un soir pour faire le bilan, pour se résoudre à vivre. Ou pour renoncer.
Dans la solitude de sa chambre d'hôtel, à mille lieues de son Irlande natale, Martin, la cinquantaine usée, assiste impuissant à la faillite de son couple et de sa vie. Lassé de jouer la doublure de sa propre existence, il s'abandonne pour quelques heures aux mains expertes d'une masseuse qui le feront glisser vers des plaisirs oubliés autant qu'elles le blesseront.
L'écriture condensée et incisive de Dermot Bolger n'épargne ni les politiques ni les clichés. Ce conte noir, sans être son meilleur cru, est un produit brut qui ne concède rien au sensationnel pour ne livrer que le suc acide et amer d'une vie ratée.
