Baraque à frites

C'est idiot, cette larme qui pousse au creux de mon oeil. Ce n'est rien qu'un roman court, que je n'avais pas prévu, comme une surprise au coin d'une rue. Ou plutôt d'une place, sur laquelle est installée cette vieille caravane, une place dans une cité du Nord de la France. Une baraque à frites fabriquée maison par Maman et son fils Julien. Julien n'a pas son pareil pour aider sa mère, il calcule plus rapidement et parfaitement que quiconque, il enchaîne mieux que personne les commandes, du lundi au samedi, bête de somme placide lorsque tout avance comme prévu au programme. Placide quand sa mère le dénigre et l'exploite. Placide quand un matin, Maman ne se réveille pas.
Une histoire simple, déroulée sur une semaine, comme un fait divers raconté au bistrot, entre habitués. Une vie dévoilée, avec un amour fraternel, par un auteur que je découvre avec émotion, Jérémy Bouquin, mon jumeau exact d'anniversaire.
Le thème qu'il aborde est en général sujet au lexique dramatique, l'autisme de Julien est un prétexte à découvrir une candeur protectrice, et un espoir fou.
Je devais rencontrer Maurice, du même auteur, et puis ma commande a fourché sous mes doigts, et voilà Julien, et surtout, voilà Jérémy. Et revoilà la larme qui pousse...