Jérémy Bouquin

Quel cauchemar je vais devoir affronter ? Je suis un animal, je reste un animal. J'ai peur. Il y a toujours plus fort que soi, un prédateur au-dessus de chaque prédateur.

" Je dois faire quoi ? " coupe-t-elle.

- Juste nettoyer. Le reste , je m'en occupe.(...), j'ai pris certaines habitudes pour trouver mes...petits plats."(...)

- " Et vous n'avez pas appris à faire la vaisselle par vos propres moyens?"

Sandra n'est pas une femme de ménage comme les autres (...). Sandra travaille jour et nuit, 24 heures sur 24. Elle assure un service impeccable, avec discrétion. Une prestation de qualité, pas de question. Elle ne parle pas.

Sandra fait comme si elle n'était pas là.

Depuis, Jasper Zenderro avait enquêté. Plus exactement remué la merde. Il remontait de temps en temps à la surface avec quelques éléments.

Maigre.

Mais là, il avait du lourd, du neuf!

Le groupe de cinq individus est entré dans la boutique. Tous cagoulés, certains avaient même des brassards. Rouges. Des révolutionnaires.

"Pas trop de différence entre le cochon et l'humain. C'est quasiment pareil."

Roger est fier de son élevage. J'ai droit à la visite à chaque fois.

"Tout est bon dans le couillon !"

Plusieurs des femelles ont les mains coupées. Elles ont les moignons protégés par d'énormes pansements.

Roger s'explique rapidement :

"Elles se cognent dessus pour manger. Elles se griffent, depuis quelque temps. J'ai décidé de leur couper les mains."

Il s'approche d'une nouvelle femelle, il lui prend le visage, lui ouvre de force la bouche. La mâchoire est vide.

"Je leur arrache aussi les dents, comme cela pas de problème !"

Efficace ce Roger !

Imaginez, le doux goût sucré et fondant d'un foie d'adolescente sur son nid de purée crémeuse de pommes de terre nouvelles, un cervelet d'enfant vinaigrette assaisonné d'un poivre rare de Cayenne, un rôti Horlof d'un jogger, une rate au court-bouillon mariné, un poumon de nouveau-né braisé, un assortiment de tripes yougoslaves préparées dans du calvados...

J'en salive.

C'est qu'il ne passe pas inaperçu mon trappeur de la ville. Son treillis dégueulasse, il empeste le fauve, on croirait qu'il a baisé un âne mort... J'ai même des doutes, je l'en crois capable.

Scie à métaux, sécateurs, couteaux de boucher. Elle pose un billot épais en bois brut sous le coude de la putain. Elle commence son office. Elle repositionne son masque. Soupire! C'est parti!

Elle donne des coups secs avec une machette, les jointures des os éclatent. Elle écartèle, tire. Les cartilages explosent. Elle sectionne d'un coup sec, retourne, comme sur un poulet, elle dissèque.

Un premier bras est rapidement dégagé. Elle le plie, le glisse dans un sac-poubelle. Elle attaque la tête. Elle tire sur la bâche, le corps glisse vers elle. Sandra attaque un bistouri fin, roule le visage de côté pour bien présenter la gorge. Elle file un grand coup de lame pour dégager le passage. Elle appuie fort, cisèle les muscles, entaille les artères, attaque la trachée. Elle enfonce sa lame avec précision jusqu'aux voies aériennes. Un léger gaz se dégage. Les poumons gonflent d'un coup.

Sandra pose son genou sur la poitrine. Elle n'a plus qu'à donner un coup sec de machette. La tête roule.