Une Enquête de Joe Pickett : L'Homme délaissé

Après avoir attaché ses chevaux et dressé un camp de fortune pour la nuit, il sortit l'urne funéraire de l'une de ses sacoches et l'emporta avec lui vers le ruisseau. Il n'avait pas réfléchi à la manière dont il allait s'y prendre et hésitait sur la marche à suivre. Fallait-il répandre les cendres sur le sol, dans l'eau ou dans le vent ? Il décida de laisser le vent les emporter et secoua doucement l'urne, la poudre grise s'envolant sous les derniers rayons du soleil avant de se déposer sur le sol herbeux.
- Repose en paix. Will
Rien d'autre ne lui vint à l'esprit.

Le shérif – Tassell, d’après son badge – ne lui fit pas un accueil chaleureux. Il était bel homme, du genre froid et distingué. Il avait les cheveux plutôt longs et une moustache de cow-boy qui lui descendait des deux côtés de la bouche. Jeune et bien fait de sa personne, il portait un pantalon et une chemise parfaitement repassés. Il devait avoir fière allure sur les affiches de campagne électorale

Il savait qu’il avait l’air d’un flic, on le lui avait toujours dit. Sa mère lui avait même raconté qu’à sa naissance il en avait déjà l’air. Il en avait le regard méfiant et pénétrant et l’air de chien battu à la fois résigné et cynique.

Dans un état comme le Wyoming où, à l'automne, les hommes se saluaient en disant "T'as eu ton wapiti cette année ?", le garde-chasse occupait une position importante.

"Délaissement" était un mot qu'il avait appris à aimer ces derniers temps. Il décrivait parfaitement ce qu'il ressentait. "Délaissement, dit-il tout haut. J'éprouve un profond délaissement. Je suis un homme délaissé". Ce mot avait quelque chose d'apaisant, il disait exactement ce qu'il ressentait et lui faisait accepter ce qu'il était vraiment.