L'ange du trianon

Il avait la désagréable impression que sa mère lui en avait toujours voulu à la suite de ce drame. Que s’était-il passé ce fameux jour ? Il ne s’en était jamais souvenu. On l’avait pourtant trouvé aux côtés de son frère inanimé. Ces questions l’avaient longtemps taraudé, mais il en prenait l’entière mesure devant les interrogations des parents d’Eulalie. Les regards étaient tous braqués sur lui, en quête de précisions qui tardaient à venir. La peur du jugement de ses cousins, celle de décevoir, de donner l’impression de se justifier, l’empêcha de poursuivre plus avant ses explications, d’autant qu’une migraine sourde battait le long de son crâne. Sans doute était-elle due à l’effort engendré pour se disculper.

Toujours se méfier de l’eau qui dort, pensa-t-il alors que Charles poursuivait son argumentation.
— Pour nous qui travaillons à la Bénédictine, c’est assez insultant. Même si leur ligne éditoriale n’est un secret pour personne.
— Je suis désolé que notre article vous ait blessé. Ce n’était évidemment pas le but recherché et votre avis est intéressant. Je n’en suis pas l’auteur mais un journaliste se doit d’être objectif et transparent. Selon moi, son rôle consiste d’abord à offrir au lecteur une prose réaliste. J’espère, ma foi, davantage desservir leur image que leur fournir une réclame inattendue. De toute façon, nous ne pouvions pas laisser passer de tels propos sous silence. C’est notre manière à nous de riposter.

Élise, troublée par ce geste, le trouva très séduisant et touchant de confusion. Elle s’en voulut aussitôt de formuler de telles pensées envers son cousin. De son côté, Jules connaissait son effet auprès de la gent féminine, en ayant quelquefois usé par le passé. Aussi, l’éclat qu’il perçut dans le regard d’Élise ne le surprit pas.

Il la trouva très élégante. Il appréciait particulièrement cette mode des corsets qui dessinait avec grâce la silhouette des femmes. Son chapeau lui aussi se parait d’une rose épanouie assortie. Une ligne de boucles brunes encadrait son front, adoucissant le reflet de ses yeux noirs.

Sa mère, Louise, n’avait d’yeux que pour Tom, son frère. Parfois, il avait la sensation d’avoir vécu une prime enfance bien différente, beaucoup plus légère. Il y apportait peu de crédit. C’était une plutôt une impression, comme celle que l’on éprouve au sortir d’un rêve. Si ces tendres années avaient existé, quand les choses s’étaient-elles détériorées ? L’émotion le gagna mais il la dissimula sous un sourire de façade.

La légende raconte que le tronc d’un figuier dissimulant le sang du Christ est arrivé jusqu’à Fécamp. Il est tombé de la charrette qui le transportait et à cet endroit une source a jailli, une source miraculeuse. Nous y parvenons justement.

Il s’était procuré un cahier à la librairie Banse de Fécamp, un univers fantastique pour lui, riche d’écrivains tels que Jules Vernes, Maupassant, Flaubert ou Victor Hugo. Ses maigres revenus ne lui permettaient pas de se les acheter, aussi était-il bien aise que Jocelyn lui ouvre sa bibliothèque, lui permettant de découvrir de nouveaux auteurs. Dans son carnet qu’il avait baptisé Feuilles voyageuses, il esquissait de petits dessins des scènes qu’il avait observées ou vécues, racontait ses périples et les enseignements qui le grandissaient au fil des jours. Il y croqua avec bonheur la vue qui s’offrait à lui.

Par pudeur ou par gêne, les parents Sergeant n’abordèrent pas le nom de Baptiste en sa présence. Pourtant, lorsqu’Hugo et lui regagnèrent la maison, il comprit aux yeux rougis d’Eulalie et au silence qu’avait provoqué leur arrivée que le sujet venait d’être évoqué. Il se souvint de l’histoire que Célestine, sa grand-mère, lui avait relatée.

Mais ce chien, c’est un filou. À peine j’ai le dos tourné qu’il disparaît et que je suis des jours sans le revoir. Pensez-vous, je n’ai pas que ça à faire, de le surveiller. Il revient quand il a faim. J’ai bien essayé de l’attacher, mais il s’est échappé et je ne l’ai plus revu. Je me demandais ce qu’il était devenu. Tant mieux, si vous pouvez le garder, ça m’arrange.

Humer l’essence des arbres lui procurait un plaisir délicieux, une sensation olfactive presque addictive. Puis il regardait son œuvre avec minutie, l’étudiant sous toutes ses faces, rarement assouvi de la première ébauche, souhaitant approcher le plus près possible de la perfection. Quand enfin il atteignait ce stade, émanait en lui un sentiment de légèreté, la satisfaction du travail bien fait. Il caressait alors l’objet avec délectation , non sans une certaine fierté.