Le paradisier

On y suit l'épopée minuscule de Raphaël Moineau, qui remonte, d'un tableau de Poussin à des labyrinthes napolitains, vers sa destinée. L'écriture prend la forme d'une sérénade, rythmée par un « ovo » qui se fait refrain lancinant, à la disposition typographique évoluant en fonction des histoires récoltées par ce curieux narrateur. Ce mot-oeuf roule entre les vies fêlées dont Moineau retranscrit les faibles échos sur son carnet. Roman flottant, sous-titre l'auteur : et le texte de di- vaguer, de procéder par effleurements, par impressions qui émergent et sinuent au fil du récit et de la conscience. On ressent, dans ces échos entre mots et images (qu'ils sont beaux, ces autels, et belles ces photographies, qui constellent le texte !), l'hésitation infinie du narrateur à trouver sa place entre souvenir et imaginaire, réel et chimère – hésitation qui me semble si emblématique de la griffe de Clément. C'est un livre somptueux, ni roman, ni poème, véritable curiosa précieuse, dans les interstices de laquelle j'aime à me promener, retrouvant, rêveuse, amoureuse, les vestiges de mon âme d'enfant.

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