Une vie de paysages

Le corps apprend chaque jour le sens du mot "provisoire" (...) L'espoir ne se loge plus dans le projet à venir mais dans l'éternité d'un poème, dans la réalité d'un récit.

Et si, paradoxalement, cette ville où l'on trébuche à chaque pas sur des fantômes était la ville idéale pour échapper au temps ?

... si je n'y prenais garde, j'aurais oublié tant de choses, je confondrais les livres et la vie, je mélangerais tout ... mais n'était-ce pas ce que je recherchais, en vérité ?

... que devient un paysage lorsqu'il n'est plus contemplé? Il attend: il attend le regard singulier qui saura à son tour le confondre avec le bonheur.
Ou avec le sublime.

En fait, je n'étais pas venue jusqu'ici pour contempler un spectacle ou découvrir une image, mais pour violer une imagination.