La Colère

Combien d'opportunités a-t-on de prendre la bonne décision avant que le destin juge qu'il vous a donné assez de secondes chances comme ça? Page 266

-Qu'est-ce qui se passe, ici ? cria Randy avec l'assurance des médiocres qui estiment que le monde leur appartient, sans se rendre compte que celui-ci ne se limite pas à leur seul jardin.

Quand on était noir au pays de la liberté, la moindre interaction avec un représentant des forces de l'ordre avait quelque chose de terrifiant. On avait l'impression de marcher en permanence le long d'un dangereux précipice. Et si en plus on avait le malheur d'avoir un casier judiciaire, c'était comme si ce précipice était bordé de peaux de banane.

— T’en fais pas, je serai aussi prudent qu’un chat à longue queue dans une pièce remplie de fauteuils à bascule.

(Sonatine, p.196)

On a tendance à voir la vengeance comme quelque chose de noble, de légitime, mais en vérité, c’est juste de la haine déguisée.

(Sonatine, p.327)

Combien d’opportunités a-t-on de prendre la bonne décision avant que le destin juge qu’ils vous a donné assez de secondes chance comme ça ?

Après tout, avait -on le droit de regretter autant quelqu’un qu’on avait si mal aimé ?

Il avait aussi appris à contrôler ses nerfs. En prison, la communication non violente était un concept totalement inconnu : il fallait frapper le premier, et frapper fort. À défaut, on se retrouvait à laver les sous-vêtements souillés de son compagnon de cellule. La première fois que quelqu’un lui avait grillé la priorité après sa libération, ça n’avait pas été facile. Il avait dû faire preuve d’un sang-froid inimaginable pour ne pas rattraper l’imprudent, le traîner hors de sa voiture et lui fracasser la tête contre le bord du trottoir.
Buddy Lee n’avait rien compris. Ike n’avait pas peur de se salir les mains, ni de faire couler le sang. Sa seule crainte, c’était de ne pas réussir à s’arrêter.

Derek n’avait rien à voir avec son père. Il faut croire que le mal qui rongeait les racines de l’arbre généalogique des Jenkins ne l’avait pas atteint. Tout petit, déjà, il présentait un potentiel inouï. D’ailleurs, il avait accompli plus en vingt-sept ans de vie que toute la famille Jenkins réunie en une génération. Buddy Lee se mit à trembler et ses doigts laissèrent échapper la photo, qui tournoya lentement jusqu’au sol. Il enfouit alors la tête entre ses mains et attendit que les larmes viennent. Sa gorge était brûlante. Son estomac sens dessus dessous. Ses yeux semblaient sur le point d’exploser. Pourtant, les larmes refusaient de sortir.

« Ike, c’est notre petit garçon dans cette boîte, sanglota Mya d’une voix qui le fit frémir. Notre bébé. »
Il avait l’impression d’entendre les couinements d’un lapin pris dans un collet. Autour de lui, les employés des pompes funèbres se mirent à replier les chaises tandis que les gens se dirigeaient vers le parking. Il sentit des mains lui effleurer le dos et les épaules. Perçut des mots d’encouragement bredouillés sans conviction, non pas parce que ceux qui les prononçaient n’étaient pas sincères, mais parce qu’ils savaient que ces platitudes ne seraient jamais à la hauteur du chagrin d’un père. Et en même temps, qu’auraient-ils pu faire d’autre ? Débiter des clichés après l’enterrement faisait autant partie de la tradition qu’apporter un gratin à la veillée funèbre.