Un Cancer et alors ?

Il en est de certains chagrins comme de certains plaisirs : ils se vivent en solitaire.

Ce qu'il y a de chouette dans le cancer, c'est qu'il terrifie tout le monde. Du coup, quand on l'attrape, au moins on n'est pas déçu !

Les faux espoirs sont toxiques et cruels lorsqu'ils sont administrés à des personnes accrochées désespérément au plus minuscule espoir.

[...] donner du plaisir à une femme atteinte d'un cancer n'est pas chose facile ! Soit elle est en pleine phase d'angoisse et elle ne pense qu'à "lui" matin, midi et soir, soit elle est en cours de traitements et s'est transformée en légume. Or, si les betteraves et les laitues avaient des orgasmes, ça se saurait et j'en connais plus d'une qui planterait sa tente Quechua dans un potager...

La notion de plaisir immédiat doit vous habiter continuellement car, ainsi que le disait Louis XV (le Roi, pas le fauteuil) : "Après Moi, le fin du monde".

Ben oui qui, il y a bien des divorce partys et des burning cocktails pendant les crémations ; on ne sait plus quoi inventer pour rigoler de nos jours !

Lorsque le pélican, lassé d'un long voyage,
Dans les brouillards du soir retourne à ses roseaux,
Ses petits affamés courent sur le rivage
En le voyant au loin s'abattre sur les eaux.
Déjà, croyant saisir et partager leur proie,
Ils courent à leur père avec des cris de joie
En secouant leurs becs sur leurs goitres hideux.
Lui, gagnant à pas lent une roche élevée,
De son aile pendante abritant sa couvée,
Pêcheur mélancolique, il regarde les cieux.
Le sang coule à longs flots de sa poitrine ouverte;
En vain il a des mers fouillé la profondeur;
L'océan était vide et la plage déserte;
Pour toute nourriture il apporte son cœur.
Sombre et silencieux, étendu sur la pierre,
Partageant à ses fils ses entrailles de père,
Dans son amour sublime il berce sa douleur;
Et, regardant couler sa sanglante mamelle,
Sur son festin de mort il s'affaisse et chancelle,
Ivre de volupté, de tendresse et d'horreur.

Alfred de Musset, Les Muses.