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Critique de Ladybirdy
Dans ma maison sous terre, Chloé Delaume se penche une fois de plus sur le poids de ses souffrances et de son passé familial.
Auprès de son ami Théophile, elle passe son temps au cimetière à souhaiter la mort de sa grand mère, elle laisse entendre les voix des morts afin d'assembler des bouts de peau, des bouts d'âme, des bouts de malheur.
La plume de Chloe reste fidèle à ses traumas et sa sensibilité, d'une noirceur et profondeur sans précédent. L'orgie de ses mots en ébullition est une évidence. Ses pulsions de mort la conduisent à une émergence qui n'en finit pas : l'écriture ou la vie ? La vengeance ou le pardon ?
Les âmes meurtries qui n'en ont pas fini avec leurs cicatrices, je n'ai qu'un conseil, foncez lire Chloe Delaume. Elle parle avec ses tripes sans pincette et la mort guette sans relâche.
Auprès de son ami Théophile, elle passe son temps au cimetière à souhaiter la mort de sa grand mère, elle laisse entendre les voix des morts afin d'assembler des bouts de peau, des bouts d'âme, des bouts de malheur.
La plume de Chloe reste fidèle à ses traumas et sa sensibilité, d'une noirceur et profondeur sans précédent. L'orgie de ses mots en ébullition est une évidence. Ses pulsions de mort la conduisent à une émergence qui n'en finit pas : l'écriture ou la vie ? La vengeance ou le pardon ?
Les âmes meurtries qui n'en ont pas fini avec leurs cicatrices, je n'ai qu'un conseil, foncez lire Chloe Delaume. Elle parle avec ses tripes sans pincette et la mort guette sans relâche.
