Portrait d'aujourd'hui

Je suis heureuse de ne pas être ce à quoi je ressemble.

Oui, tu racontes des mensonges, Josepha. Il n'y a jamais eu d'autres jacinthes.

Aujourd'hui. Cela avait toujours été aujourd'hui. Aujourdhui était un petit caillou, taché de mousse, joli comme un euf d'alouette ; puis aujourd'hui avait été une petite pierre, un peu plus grosse, joliment arrondie ; aujourd'hui était devenu un petit bloc de marbre brut, délicieux et plein de possibilités ; aujourd'hui avait été aujourd'hui.

A vingt à peine, elle était désespérée, fatiguée, exténuée. Ce que la chimie et le théorème de Newton lui avaient laissé comme avidité et envie de vivre, le jeune homme le lui avait pris. Elle n'avait ni le courage ni la force de renaître du décor de son enfance.

Est-ce la haine qui a fait de nous des poètes, ou l'amour ?

Cras amet qui nunquam amavit.
Laisse aimer demain celui qui n'a jamais aimé. Qui jamais n'a aimé. Ce qui veut dire tout le monde, ou presque. L'amour n'existait pas, sauf l'amour du devoir, et l'amour du sacrifice. Aime demain puisqu'on ne le peut aujourd' hui.

Josepha lui avait montré, ou elle avait montré à Josepha, ce que l'amour était, pouvait être ou devenir si la terre, par un tour de passe-passe insouciant, se retirait de sous nos pieds, et que nous nous retrouvions en apesanteur parmi les étoiles.