Vale ave

Cassandra

O roi de l'hymen.

Hymen, ô roi de l'hymen,
qu'est - ce que c'est amer?
quel arbre, déchirant mon cœur?
quelle cicatrice, quelle lumière, quel feu
brûlant mes yeux et mes yeux de flamme?
sans nom, ô nom prononcé,
roi, seigneur, dis un hymen irréprochable.

Pourquoi tu aveugles mes yeux?
Pourquoi vous précipitez-vous et pulsez-vous
jusqu'à ce que toute l'obscurité soit à la maison,
puis trouvez mon âme
et la tirez sans pitié?
mettre à l'échelle le sans échelle,
ouvrir l'obscurité?
parler, sans nom, pouvoir et puissance;
quand me quitteras-tu tout à fait?
Quand allez-vous briser mes ailes
ou les laisser totalement libres
de gravir le ciel à l'infini?

Une chose amère et cassée,
mon cœur, Seigneur de l'Hymen, et
pourtant ni la sécheresse ni l'épée ne
déroutent tout à fait les hommes,
pourquoi doivent-ils feindre de craindre
mon regard vierge?
feinte complètement ou réelle
pourquoi rétrécissent-ils?
ma transe les effraie,
brise la danse,
vide la place du marché;
si je passe, ils retombent
frénétiquement;
faut-il toujours se moquer?
à moins qu'ils ne rétrécissent et roulent
comme dans le temple
selon votre volonté.

Ô roi de l'hymen,
seigneur, plus grand, pouvoir, pouvoir,
cherchez mon visage est sombre,
brûlé par votre lumière,
votre feu, ô seigneur de l'hymen;
n'y a-t-il plus personne qui
puisse m'égaler
dans l'extase, le désir?
n'y a-t-il plus personne qui
puisse supporter avec moi
le baiser de ton feu blanc?
N'y a-t-il pas un
Grec phrygien ou endiablé,
poète, chanteur ou barde,
qu'on se réunisse pour me prendre
cette puissance amère du chant,
un digne de parler, Hymen,
vos louanges, seigneur?

Puis-je ne pas me marier
comme vous vous êtes marié?
ne peut-il pas se briser, beauté,
de mes mains, de ma tête, de mes pieds?
L'Amour ne peut-il pas rester à mes côtés
jusqu'à ce que sa chaleur
me brûle en cendres?
qu'il ne me réconforte donc pas,
dépensé de tout ce feu et de cette chaleur,
immobile, blanc cendré et frais
comme les lauriers humides,
blancs, avant que vos pieds ne
marchent sur le versant de la montagne,
avant que ta main ardente
soulève le manteau
couvrant la fleur et la terre,
comme un homme se lève,
ô Hymen, de son épouse,
(se recroquevillant avec des yeux de femme) le voile?
Ô Seigneur de l'hymen, soyez gentil.

À : Amico.
Küsnacht, printemps 1957
Cette séquence introduit la première épouse d’Adam, Lilith. Est-elle le Serpent qui met à l’épreuve l’androgynat primordial Serpent (saraph) a, dit-on, la même racine que Séraphin, si bien que Lilith peut être Serpent ou Séraphin, de même qu’Adam, que
nous invoquons sous le nom de Lucifer, l’Apporte-Lumière, dans sa manifestation pré-Ève, peut être Ange ou Diable.
La formule Lucifer-Lilith, Adam-Ève peut être appliquée à tous les hommes et femmes, même si nous suivons ici le processus à travers les personnages d’Elizabeth et de Sir Walter, qui s’unissent et se séparent, Vale Ave, à travers le temps – précisément la Rome tardive,
l’Égypte dynastique, la Provence légendaire, l’Angleterre du début du XVIIè siècle et le Londres contemporain. Elle est la nièce de l’alchimiste et poète élisabéthain Sir Edward Dyer. Sir Walter devient secrètement et mystérieusement son amant pendant les
derniers mois de sa vie dans la Tour de Londres. Après sa mort, Elizabeth le rappelle à elle, par l’art de son oncle et par l’alchimie du souvenir. Sir Walter était lui-même un alchimiste, comme l’histoire nous le dit, et Elizabeth s’identifie à lui, bien que :
J’ai à peine connu mon Seigneur, en vérité unis dans une subite frénésie, nous nous sommes séparés dans le noir, et tout le reste fut mystère et un présage.
Mystère et un présage, certes, mais en même temps, il y a la Résurrection et l’espoir du Paradis.

À Ithaque

Encore et encore,
les longues vagues rampent
et suivent le sable avec de la mousse;
la nuit s'assombrit et la mer
prend ce ton désespéré
de noir que les femmes mettent
quand tout leur amour est fini.

À plusieurs reprises ,
le fil emmêlé tombe
encore et encore et encore;
par-dessus et tout est cousu;
maintenant, pendant que je lie l'extrémité,
je souhaite qu'un ami fougueux
balaie impétueusement
ces doigts du métier à tisser.

Mes pensées fatiguées
trahissent mon âme, au
moment où le travail est terminé;
rapide pendant que la trame est entière,
tourne maintenant, mon esprit, rapide,
et déchire le motif là,
les fleurs si habilement travaillées,
les frontières du bleu de
la mer , la côte bleu de la mer de la maison.

La toile était trop belle,
cette toile d'images là-bas, des
enchantements que je croyais
qu'il avait, que j'avais perdus;
tissant son bonheur
dans le cadre de couture,
tissant son feu et son cadre,
je pensais que mon travail était terminé,
je priais pour qu'un seul
de ceux que j'avais rejetés
puisse se baisser et vaincre cette
longue attente par un baiser.

Mais à chaque fois que je vois
mon travail si joliment
tissé et que je garderais
l'image et le tout,
Athéna me rend l' âme.
Inclinant dans mon cerveau,
je vois comme des arbres de pluie
son char et ses arbres,
Je vois les flèches tomber,
je vois le seigneur qui bouge
comme Hector seigneur de l'amour,
je le vois jumelé avec de
beaux rivaux brillants, et je vois
ces petits rivaux fuir.

Adonis

1.

Chacun de nous comme vous
est mort une fois,
a traversé la dérive des feuilles de bois,
fissuré et plié
et torturé et déplié
dans le gel de l'hiver,
brûlé en points d'or,
allumé à nouveau,
ambre vif, écailles de feuille d'or , l'
or tourné et re-soudé
au soleil;

chacun de nous comme vous
est mort une fois,
chacun de nous a traversé un vieux chemin de bois
et a trouvé les feuilles d'hiver
si dorées dans le feu du soleil
que même les fleurs de bois vivantes
étaient sombres.

2.

Pas l'or sur le devant du temple
où vous vous tenez
est aussi or que celui-ci,
pas l'or qui attache vos sandales,
ni toi, l'or reft à
travers tes serrures ciselées,
n'est aussi or que la feuille de cette dernière année,
pas tout l'or martelé, travaillé
et battu
sur le visage de ton amant.
le front et la poitrine nue
sont aussi dorés que ceci:

chacun de nous comme vous
est mort une fois,
chacun de nous comme vous
se tient à part, comme vous êtes
digne d'être adoré.

Adonis
1.

Chacun de nous comme vous
est mort une fois,
a traversé la dérive des feuilles de bois,
fissuré et plié
et torturé et déplié
dans le gel de l'hiver,
brûlé en points d'or,
allumé à nouveau,
ambre vif, écailles de feuille d'or , l'
or tourné et re-soudé
au soleil;

chacun de nous comme vous
est mort une fois,
chacun de nous a traversé un vieux chemin de bois
et a trouvé les feuilles d'hiver
si dorées dans le feu du soleil
que même les fleurs de bois vivantes
étaient sombres.

2.

Pas l'or sur le devant du temple
où vous vous tenez
est aussi or que celui-ci,
pas l'or qui attache vos sandales,
ni toi, l'or reft à
travers tes serrures ciselées,
n'est aussi or que la feuille de cette dernière année,
pas tout l'or martelé, travaillé
et battu
sur le visage de ton amant.
le front et la poitrine nue
sont aussi dorés que ceci:

chacun de nous comme vous
est mort une fois,
chacun de nous comme vous
se tient à part, comme vous êtes
digne d'être adoré.