Entre deux caresses

Il travaillait encore, dans son bureau, à préparer des instructions et des ordres précis pour ses représentants et ses agents directs lorsque le jour naquit.
L'aube, verdâtre et huileuse, lutta un instant dans la pièce contre la lumière électrique, chaude et rassurante.
Mexme se sentit défait par cette hypocrite clarté qui rampait à travers les vitres de tulle et rôdait en étrangère autour de lui.
Il éteignit. Son papier parut soudain sale et sa main décharnée.
Du dehors venaient des bruits mathématiques des moteurs et de l'agréable symphonie des voies parisiennes agitées dans le grand jour, il ne percevait que des voix rauques de balayeurs et ces résonances incompréhensibles de passages matineux.
De temps en temps, une voiture auto passait. Mais son bruit, au lieu de se fondre parmi l'ambiance musicale de cinquante moteurs en mouvement, se détachait dans le silence avec quelque chose de menaçant et de heurté.

À Fiume, au sommet d'une colline parfumée. Des roses en grappes émaillent partout les perspectives. En face, c'est l'Adriatique et ses îles charmantes, jetées comme des bouquets sur les eaux. Au-dessus de ce paysage harmonieux et polychrome, le soleil plastronne dans un ciel d'indigo doré.
Georges Mexme et Jeanne Mexme conversent à l'ombre d'un épais platane. Elle désigne la côte dalmate, qui, tout au Sud devient grise et barbare. On entrevoit des falaises abruptes et la mer les assiège durement.
— Vois, là-bas, ce fut le repaire des hors-la-loi durant dix siècles. Le pays des Uscoques que ni Rome, ni Venise, n'ont jamais pu vaincre.
Il dit avec un sourire :
— Cette terre est protectrice...
Elle répond :
— Certes ! Nos voisins sont des Frangipani. Cent ans, la couronne d'Autriche fit chercher, pour les faire mourir, les derniers porteurs de ce nom. Je te les ferai connaître...
Il approuve :
— Te souviens-tu Jeanne, de notre entretien, jadis avec des amis, touchant l'Amour ?
— Oui ! Comme c'était vide ! Les uns n'y voient que la perpétuité des sangs et un acte de physiologie, qu'ils veulent seulement embellir.
— Par honte...
— C'est cela ! Les autres y trouvent un moyen de justifier toute la phraséologie politico-sociale, qui, au fond, n'est rien plus qu'une sorte de verbiage alchimique.
— « L'inanité sonore » de Mallarmé !
— Oui ! Un jet de mucus ou bien de la métaphysique, un chatouillement profond ou des idéologies transcendantes.
— Ils ignorent la vie.
C'est cela, car l'Amour est un élan vital, une force qui s'accroît par ses échecs et ses épreuves, et la possession qui le complète est une fonction de l'intelligence, comme les sexes avec les jouissances qui leur sont propres, sont, en vérité :
— Esprit...