AMÈRE
Au point du jour pisse un brouillard bleu
Il épile un soleil
Et se taille un croûton de jour
Il veut s'asseoir dans un fauteuil
Mais se suicide avant
Désespéré de n'avoir pas ce qu'il n'a pas
le poète
le poète
Il mêle son sanglot au chewing-gum
Et s'ébat devant les grains de sang
Qui habitent son plastron
Il voulut voler les amours perdues
Et les fumer comme des mégots sans goût