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Critique de bobfutur
Un subtil mélange, laissant le soin au lecteur d'entrer ou de rebondir sur la face qu'il veut, empilant des possibles strates, mise en abîme détendue… où l'avant-garde est considérée, à l'instar de Bolaño, comme une sérieuse farce, d'une goguenardise savante et recherchée, dont l'existence sert autant l'art et la recherche qu'elle apparait dérisoire… tout comme la littérature, nous chuchoterait le grand esprit qu'est Mircea Eliade, à travers son double divisé, tantôt narrateur-larbin secrétaire, oeuvrant dans l'ombre du grand écrivain national d'une nation à tendance totalitaire des années 60… Notre roumain francophile restera à jamais entre les deux, tout en les incarnant simultanément…
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Une histoire qui se lirait comme un thriller, avec une étrange galerie d'individus, chacun mu par d'inassouvies pulsions, sa part d'ombre éclairée par une étrange familiarité, un déjà-vu trop réaliste pour n'être que du roman.
L'érudition à tendance hégélienne du texte pourrait se résumer à ce mot, probablement neuf pour le lecteur courant, qu'est l'anamnèse, expérience possiblement divinatoire d'un passé ressuscité, porte d'entrée, mais surtout de sortie, d'un roman sur le fil dont la quatrième de couverture à l'audace d'en interpréter la fin, interrogeant encore et toujours la place à donner à cet espace éditorial trop souvent bavard…
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Du bien bel ouvrage, dont les manques ne s'expriment jamais ouvertement, confirmant l'impression d'un morceau pris dans une vie, continuant sans qu'on ne reste à l'observer, étrange et envoutant roman auquel il manquerait quelques voyelles.
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Une histoire qui se lirait comme un thriller, avec une étrange galerie d'individus, chacun mu par d'inassouvies pulsions, sa part d'ombre éclairée par une étrange familiarité, un déjà-vu trop réaliste pour n'être que du roman.
L'érudition à tendance hégélienne du texte pourrait se résumer à ce mot, probablement neuf pour le lecteur courant, qu'est l'anamnèse, expérience possiblement divinatoire d'un passé ressuscité, porte d'entrée, mais surtout de sortie, d'un roman sur le fil dont la quatrième de couverture à l'audace d'en interpréter la fin, interrogeant encore et toujours la place à donner à cet espace éditorial trop souvent bavard…
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Du bien bel ouvrage, dont les manques ne s'expriment jamais ouvertement, confirmant l'impression d'un morceau pris dans une vie, continuant sans qu'on ne reste à l'observer, étrange et envoutant roman auquel il manquerait quelques voyelles.
