Boussole

Foisonnant ? C'est peu dire. Jusqu'à l'étourdissement, non par asphyxie mais par ivresse. L'auteur le sait qui désamorce la critique à venir en laissant Sarah reprocher au narrateur : « Franz, tu me soûles. Mon Dieu ce que tu peux être bavard ! » le cas d'Enard avec ce millefeuille de savoirs, de connaissances, de détails, d'intuitions, de rappels, de découvertes, parfois on ne sait plus où on en est au juste mais qui s'en plaindrait lorsqu'il s'agit de raconter des histoires. Erudit ? Référencé ? Touffu ? Documenté ? Pour le moins.
Ce n'est pas un soliloque dans la mesure où il s'adresse en permanence à l'absente, son élue, à qui la mystique associée aux voyages permet de dominer ses excès de bile noire, une certaine Sarah, spécialiste, elle, de la mystérieuse attraction que le grand Est a exercé sur nombre d'écrivains, de peintres et de savants. Mais, qu'il s'agisse de l'Orient comme de l'Occident, les deux pôles entre lesquels tout oscille, les villes sont souvent les personnages principaux. manière pour l'auteur de rappeler en permanence ce que chacun doit à l'autre .
Ce qui confère à son roman une indéniable dimension politique.
Ca se passe en une nuit d'insomnie dans un appartement viennois d'un fondu d'Orient, qui écoute et écrit sur ce qu'il vient d'écouter entre deux pipes d'opium. A défaut de dormir, il se laisse envahir par ses rêves éveillés, et la reconstruction de ses souvenirs, il se raconte les histoires de sa vie, revisite ses lieux, refait son chemin de Damas, Istanbul, Alep, Palmyre, Téhéran....que du beau, un sacré livre!!