Boussole

Quel ennui, mes amis, mais quel ennui... Et il y a tromperie sur la marchandise, ceci n'est pas un roman. Un amalgame de résumés de thèses de doctorat, peut-être, un condensé de critiques de musique, d'essais sur l''influence de l'Orient sur la peinture occidentale, que sais-je.
Tant d'érudition frôle la pédanterie, dans une langue sinueuse, des phrases à n'en plus finir. Mais qui dit roman, dit intrigue, habituellement. Ah oui, c'est vrai, Franz, insomniaque , pense à Sarah. Tant mieux pour lui. Il pleut à Vienne. Bon. le voisin sort le chien. Bien. Mais il fait ce qu'il veut, le voisin, après tout. Et Franz aussi. Parce qu'il n'a pas réussi à m'embarquer dans son périple.