Corps à coeur

Du malamour au désamour quelle distance ?
Infinie, espace interstellaire, désert
et sans confins, abîme noir de différence :
de malamour à désamour on change d’air.

Malamour se nourrit même de la laitance
dont les lents poissons du ressassement amer
ensemencent les mots qui donnent consistance
aux mirages du cœur où la raison se perd.

Désamour n’est plus rien puisqu’il n’y a plus de chaîne.
Il va sans même le feu grégeois de la haine
cœur sec et froid, tel un zombie esprit absent.

Lequel des deux états faut-il que je préfère ?
Si vivre l’un me livre au mal que je ressens
m’imaginer indifférent me désespère.

Quand ma bouche dit je ne t’aime plus,
en suis-je aussi sûr que l’était naguère
quand je murmurais sans fin le contraire,
mon cœur inlassable aujourd’hui perclus ?

Est-ce une marée au flux et reflux
de noires humeurs, de plaintes légères ?
Deux hommes en moi qui se font la guerre
l’un t’ouvrant les bras quand l’autre t’exclut ?

Selon l’image de toi qui s’imprime
fortuitement sur mon écran intime
je te maudis ou te chéris encor.

Et je ne sais entre glace et brûlure
si mon mépris écraserait ton corps
ou si mes pleurs laveraient tes souillures.

Douleur honte fureur t’opposent un refus
tel que j’ai moins de mal à t’imaginer morte.
A toi qui n’es plus toi, contre qui je m’emporte,
je substitue un toi de celle que tu fus :

Le toi de moi, le plus aimé, le plus profus
en émerveillements, pour moi, de toutes sortes,
jeune panthère, un soir, qui grattas à ma porte
timidement et pleine d’appétits confus.

Apprivoisée elle se disait ma jumelle
par naissance élective et peut-être m‘a-t-elle
aimé d’amour, un peu, pendant quelque cinq ans.

Cinq ans, le temps d’un romantique apprentissage.
Petite idole à qui mon culte fut pesant ;
C’est toi que je veux invoquer du fond de l’âge.

Il n’y a pas de mérite en amour
la bête y vaut l’ange et le laid la belle
le mal-aimé vainement en appelle
à la justice : elle n’y a pas cours.

Il n’y a pas de sagesse en amour
si jeune tête y manque de cervelle
tête chenue extravague autant qu’elle
et les grands conseils y sont pris de court.

Il n’y a pas en amour de morale
le bien le mal lui sont choses égales
le plaisir du tout-à-l’amour inclus.

Il n’y a pas en amour de vengeance :
si j’annonçais que je ne t’aime plus
tu t’applaudirais de la délivrance !

Le désir assouvi n’achève pas l’amour
le cœur s’exalte au cri de la chair retombée
c’est encore te chérir qu’écouter ses coups sourds
comme au bout d’une course à longues enjambées.

Et toi-même après le voyage à ton retour
contre moi naufragée au chaud d’une flambée
n’entends-tu pas ton sang qui retrouve son cours
attentive à ce pouls, yeux clos et bouche bée.

Pour moi, plaisir d’amour dure plus qu’un moment
la tendresse en retient tout le frémissement
quand nous nus endormons dans les bras l’un de l’autre.

Même perdus dans le dédale du soleil
ce n’est jamais un mauvais rêve que le nôtre
puisqu’il nous réunit enlacés au réveil.

Comme un lecteur passionnément tourne la page
assuré de rester sous le charme au verso
je te renverse sur le ventre : sans nuage
un nu pose qu’Eros a marqué de son sceau.

J’embrasse du regard ce nouveau paysage
de ton corps, m’érigeant peintre avec mon pinceau
j’y promène les doigts dont le toucher dégage
des formes qui me font statuaire au ciseau.

Ô marbre blanc et lisse, ici, mais tiède et tendre
vallonnements en pente douce pour m’étendre
là, des midi-minuit toujours ensoleillés !

Voulue à ma merci, vigilante et lascive
dans l’abandon la face au creux de l’oreiller
tu me provoquerais des fièvres subversives !