La sauvage

Le ciel est gris et il bruine. C'est tout doux sur ma peau, pas du tout comme la pluie. C'est même plus doux que le plus léger des crachins ! Je lève mon visage pour que la bruine puisse embrasser ma peau. p 196

- Tu sais ce qu'on te dit pas dans cette vie, Anaïs, c'est ça, ces...
Elle montre un mur couvert de tableaux de pénis.
- Le phallus, la bite, la queue, quel que soit le nom que tu lui donnes, c'est pas la chose la plus puissante du monde.
- Ah bon?
- Non. Tu vois...eux, c'est ce qu'ils croient, eux, ils construisent des gratte-ciels, des mosquées et des grosses armes en forme de pénis, pour te le faire croire.
- Pourquoi?
- La guerre des sexes. La domination absolue sur ce qui leur fait peur. La chose qui fait peur aux hommes, c'est "la chatte", alors ils essaient de rendre "la bite" plus effrayante...

Si tu regardes un cerveau dans du formol tu verras pas des souvenirs conservés. Tu verras pas de noëls ou de premiers cadeaux ou de journées de neige ni de vélo rouge. Les souvenirs doivent bien se trouver quelque part pourtant — même si les tissus sont morts, les choses qui ont créé les souvenirs se sont bien produites ! Alors, où sont-ils ?
Peut-être que si personne d’autre ne s’en souvient, c’est comme si ces choses s’étaient jamais produites. Alors elles existent plus. S’ils me grillaient mes souvenirs, ça serait comme si j’avais jamais existé parce que j’ai pas de soeur, de tante ou de père qui va dire : oh, vous vous souvenez quand Anais s’est cassé la cheville ? Vous vous rappelez quand elle a pleuré pour son anniversaire ? Vous vous rappelez quand elle a mangé un gâteau entier et qu’elle a vomi au fond du bus ! p 87

Mes ongles sont jolis aujourd'hui — rouges, pas d’écailles, pas comme quand je les épluche pendant des heures en garde à vue. Je fais ça, et ensuite je range tous les petits morceaux rouges pour former des sourires à l’envers que je laisse sur les bancs de béton. Peut-être que la personne suivante qui entrera et s’assiéra dans cette cellule les verra. Peut-être pas.

Épigraphe :
When liberty comes with hands dabbled in blood it is hard to shake hands with her.
Oscar Wilde
Quand la liberté arrive avec des mains tachées de sang, il est difficile de lui serrer la main.

Je déteste dire s’il vous plait, ça me donne l’impression de me rabaisser. Je déteste dire merci. Je déteste dire que j’ai besoin de quelque chose. S’il fallait se lever et demander de l’air tous les jours, je serais déjà morte, putain.

« Disparaître. Ça arrive quand tu clignes des yeux. Ça arrive au moment où tu notes le numéro d'immatriculation d'une voiture qui démarre. Ça arrive quand tu demandes ton fric et que le type fouille dans son manteau et là, tu le sens dans tes tripes, c'est pas du fric qu'il va sortir. »

Folie permanente ou suicide?Tu fais quoi?tu restes fou à vie ou tu sautes,putain? Je crois pas au suicide.J'y crois pas-pas du tout- alors si c'est la folie à vie ça sera comme ça et puis c'est tout. Et ces visages dans les murs :des espions tous autant qu'ils sont , envoyés directement du QG de l'expérience.

« – On vous posera un bracelet électronique demain matin, Anais, au poste de police local. Et je vous impose un couvre-feu en attendant que les chefs d'accusation vous concernant soient révisés. Avez-vous quelque chose à dire ?
Ouais. Ouais, c'est sûr. C'est ça : voilà ce que vous ne savez pas – je donnerais ma vie pour quelqu'un que j'aime ; je massacrerais quiconque toucherait à un enfant ou embêterait une personne âgée. Il m'arrive de dealer, ou de casser des trucs, ou d'être impliquée dans une bagarre, mais je suis hyper honnête et vous ne comprendrez jamais ça. J'ai lu des livres que vous ne regarderez jamais, dansé sur de la musique que vous ne pourriez pas apprécié, et j'ai plus de classe, de cran et d'âme dans le petit doigt que vous n'en aurez jamais, jamais, dans toute votre misérable putain de vie. Je me demande si je devrais leur parler de l'écureuil ?
– Avez-vous quelque chose à dire, Anais ? Répète-t-elle.
Paris.
Va pour Paris.
Paris et ses rues pavées et une jolie maman qui porte un foulard sur la tête, des grosses lunettes de soleil à la Jackie Kennedy et qui conduit pieds nus sans ceinture. C'est une star du burlesque. Ou une neurochirurgienne. Elle me laisse boire du vin depuis que j'ai sept ans. Je ne suis jamais saoule. Seulement un peu grise. Elle me lit de la poésie et on fait des petits gâteaux.
– Nous savons que le Panopticon va bientôt disposer d'une aile fermée, dit-elle à Angus.
Peut-être un château. Peut-être un père qui travaille pour le gouvernement. Peut-être qu'il a une maîtresse mais sans doute pas, parce que la mère au foulard est si belle qu'il est fou amoureux d'elle, et ça tous les jours. 
La présidente me dévisage. Va te faire foutre, tête de conne. Ta décision est prise, et j'ai rien à dire. J'ai tellement rien à dire que je sens ma gorge rétrécir. Ça m'arrive parfois. Une fois quand j'avais quatre ans, j'ai arrêté de parler pendant six semaines. Ils ont dit que c'était un signe de protestation mais c'était pas ça. »

Je suis une expérience. Je l’ai toujours été. C’est une évidence, un espace de liberté, un fait . Ils m’observent. Pas seulement à l’école ou pendant les bilans sociaux, au tribunal ou pendant les gardes à vue, ils m’observent partout .