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Critique de Jackylebook
Rien ne va plus sur cette foutue terre.
Les saisons n'existent plus. Aux périodes d'extrême sécheresse, suivent des pluies diluviennes qui détrempent les sols et empêchent les récoltes. Les ouvriers agricoles ne trouvent plus d'emploi. Même les plateformes pétrolières n'ont pas survécu. Nous sommes aux confins du Mississipi et de la Louisiane, dans un paysage dévasté, maisons éventrées recouvertes de bâches pour suppléer les toitures envolées, champs de maïs inondés et couchés, rien ne résiste aux passages répétitifs d'ouragans. La population reflue vers des territoires plus cléments, seuls quelques irréductibles s'accrochent à leur bicoque bricolée et à leur lopin de terre infertile. L'économie s'écroule, les investisseurs qui pourraient injecter un peu d'argent pour relancer la vie ont déguerpi depuis longtemps, plus personne pour nier le dérèglement climatique, n'est ce pas M. Trump ?
Quand les êtres désemparés sont gagnés par la désolation, la religion s'épanouit : une voie vers la lumière. Un espoir de retour vers le passé, comme un paradis promis. Malheureusement, le malheur fait naître dans des têtes détraquées des cultes tordus comme cette congrégation du Temple de la gloire et de la douleur qui recrute des fidèles dans la région, une menace supplémentaire !
Holt sort d'une soirée de beuverie, dans le champ pelé qui jouxte le parking où il s'éveille il remarque un grand chapiteau blanc en train d'être monté. Est-ce une issue possible, rejoindre cette collectivité ? L'aura de cette femme, Elser, qui semble le gourou magnétise la foule des fidèles. Elle prône « une théologie faite d'avarice, d'angoisse et de désir où damnation et flammes de l'enfer » ont la part belle. « Elle promet aux âmes perdues que leurs corps et leurs esprits sont au bon endroit. Aucun bulletin météo ne pourra les déloger de ce territoire dévasté ». Mais les doutes de sincérité effleurent l'esprit d'Holt quand elle entame la partie du sermon où elle affirme avoir eue une vision d'une jeune fille envoyée par le créateur pour faire cesser les intempéries, le racket de la quête confirme ses inquiétudes. Profitant d'une de ces messes, Holt s'introduit dans le camping-car de la prêtresse et dérobe argent et un gros trousseau de clés.
De son côté Wade vit seule dans sa petite maison, tourmenté par les remords depuis que sa fille Jessie est partie il y a quelques années. Il faut dire que les rapports avec la jeune femme ont toujours été tendus. Son épouse est morte lors de l'accouchement et il n'a jamais sut faire face seul, hésitant entre éducation stricte et permissivité. Et lorsqu'elle a atteint la majorité, elle est partie avec ce maudit Holt à qui Wade voue une haine farouche.
Jessie et son petit garçon Jace sont seuls, Holt n'est pas rentré à leur domicile. Il faut prendre la fuite, car depuis qu'ils détiennent ce fameux trousseau de clés les membres de la secte sont à leur poursuite. Elle pense, tout de suite, à rejoindre son père Wade pour trouver asile, lui qui pourtant ne sait même pas l'existence de son petit-fils.
Lorsque Holt réapparait, évadé après avoir été prisonnier des illuminés geôliers de la secte. Il a surpris une conversation, comme quoi le trousseau ouvre les portes d'un mystérieux lieu dénommé « l'Abîme », qui n'est pas sans rappeler des souvenirs vieux de dix-huit-ans à Wade.
J'ai été bavard, mais ne comptez pas sur moi pour vous dévoiler l'épilogue, ni le sort de nos héros, se sortiront-ils des griffes de leurs tordus poursuivants ?
Michael Farris Smith nous livre un roman noir, très noir aux couleurs des ciels tourmentés précurseurs d'ouragans. Des chapitres courts, des dialogues épurés, la menace continuelle d'un cataclysme et de ces fanatiques fous furieux conférent à ce roman une atmosphère angoissante qui va crescendo jusqu'à un final palpitant. L'auteur sait jouer sur nos peurs actuelles du dérèglement climatique et dépeint des personnages attachants, cabossés, aux vies rudes et tortueuses dans cette zone géographique qui lui est chère.
Merci aux Editions Gallmeister pour cette belle lecture.
Les saisons n'existent plus. Aux périodes d'extrême sécheresse, suivent des pluies diluviennes qui détrempent les sols et empêchent les récoltes. Les ouvriers agricoles ne trouvent plus d'emploi. Même les plateformes pétrolières n'ont pas survécu. Nous sommes aux confins du Mississipi et de la Louisiane, dans un paysage dévasté, maisons éventrées recouvertes de bâches pour suppléer les toitures envolées, champs de maïs inondés et couchés, rien ne résiste aux passages répétitifs d'ouragans. La population reflue vers des territoires plus cléments, seuls quelques irréductibles s'accrochent à leur bicoque bricolée et à leur lopin de terre infertile. L'économie s'écroule, les investisseurs qui pourraient injecter un peu d'argent pour relancer la vie ont déguerpi depuis longtemps, plus personne pour nier le dérèglement climatique, n'est ce pas M. Trump ?
Quand les êtres désemparés sont gagnés par la désolation, la religion s'épanouit : une voie vers la lumière. Un espoir de retour vers le passé, comme un paradis promis. Malheureusement, le malheur fait naître dans des têtes détraquées des cultes tordus comme cette congrégation du Temple de la gloire et de la douleur qui recrute des fidèles dans la région, une menace supplémentaire !
Holt sort d'une soirée de beuverie, dans le champ pelé qui jouxte le parking où il s'éveille il remarque un grand chapiteau blanc en train d'être monté. Est-ce une issue possible, rejoindre cette collectivité ? L'aura de cette femme, Elser, qui semble le gourou magnétise la foule des fidèles. Elle prône « une théologie faite d'avarice, d'angoisse et de désir où damnation et flammes de l'enfer » ont la part belle. « Elle promet aux âmes perdues que leurs corps et leurs esprits sont au bon endroit. Aucun bulletin météo ne pourra les déloger de ce territoire dévasté ». Mais les doutes de sincérité effleurent l'esprit d'Holt quand elle entame la partie du sermon où elle affirme avoir eue une vision d'une jeune fille envoyée par le créateur pour faire cesser les intempéries, le racket de la quête confirme ses inquiétudes. Profitant d'une de ces messes, Holt s'introduit dans le camping-car de la prêtresse et dérobe argent et un gros trousseau de clés.
De son côté Wade vit seule dans sa petite maison, tourmenté par les remords depuis que sa fille Jessie est partie il y a quelques années. Il faut dire que les rapports avec la jeune femme ont toujours été tendus. Son épouse est morte lors de l'accouchement et il n'a jamais sut faire face seul, hésitant entre éducation stricte et permissivité. Et lorsqu'elle a atteint la majorité, elle est partie avec ce maudit Holt à qui Wade voue une haine farouche.
Jessie et son petit garçon Jace sont seuls, Holt n'est pas rentré à leur domicile. Il faut prendre la fuite, car depuis qu'ils détiennent ce fameux trousseau de clés les membres de la secte sont à leur poursuite. Elle pense, tout de suite, à rejoindre son père Wade pour trouver asile, lui qui pourtant ne sait même pas l'existence de son petit-fils.
Lorsque Holt réapparait, évadé après avoir été prisonnier des illuminés geôliers de la secte. Il a surpris une conversation, comme quoi le trousseau ouvre les portes d'un mystérieux lieu dénommé « l'Abîme », qui n'est pas sans rappeler des souvenirs vieux de dix-huit-ans à Wade.
J'ai été bavard, mais ne comptez pas sur moi pour vous dévoiler l'épilogue, ni le sort de nos héros, se sortiront-ils des griffes de leurs tordus poursuivants ?
Michael Farris Smith nous livre un roman noir, très noir aux couleurs des ciels tourmentés précurseurs d'ouragans. Des chapitres courts, des dialogues épurés, la menace continuelle d'un cataclysme et de ces fanatiques fous furieux conférent à ce roman une atmosphère angoissante qui va crescendo jusqu'à un final palpitant. L'auteur sait jouer sur nos peurs actuelles du dérèglement climatique et dépeint des personnages attachants, cabossés, aux vies rudes et tortueuses dans cette zone géographique qui lui est chère.
Merci aux Editions Gallmeister pour cette belle lecture.
