L'Apprenti d'Araluen, Tome 8 : Les rois de Clonmel

Au cours de son existence, Halt avait affronté des Wargals, des Kalkaras, des Skandiens assoiffés de sang et des hordes de Temujai sans jamais éprouver la moindre crainte. En revanche, une aubergiste de mauvaise humeur était une autre paire de manches…

-Bon, tâche du moins de garder tes distances. Si la chaîne s'accroche au bord de ton bouclier, la boule passera par dessus et percutera son bras ou ta tête. Tu as cependant un avantage : le fléau est une arme lente et difficile à manier, qui requiert beaucoup de force.

-Par malheur, ce géant n'en manque pas, dit Horace. Pour résumer :
je dois l'empêcher de frapper mon bouclier, m'attendre à être attaqué par un bélier sans jamais pouvoir parer. En gros, rien de plus simple. A présent, Will, aide-moi à enfiler ces grèves, que j'aille tuer ce colosse.

- Un dieu qui vous apporte du bon et du mauvais en quantité égale ne vous demande pas grand-chose en échange, répliqua-t-elle. Une prière de temps à autre, parfois une bête en sacrifice. Mais un dieu qui ne vous promet que du bon ? ajouta-t-elle en secouant la tête avant de faire un signe destiné à écarter le mauvais œil. Un tel dieu vous en demande toujours plus.

-Où as-tu déniché ça ?
-L’un des marchands en a une petite réserve. Au début, il a refusé de m’en vendre ; il a accepté dès que je lui ai parlé de mon ami.
-De moi ? s’étonna Horace.
- Non, de mon grand couteau, expliqua Will en souriant.

Halt prit une profonde inspiration, expira, puis, chassant son frère de ses pensées, se tourna vers Horace.
- A présent, enlevons cette fichue suie de mes cheveux.

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- Peut-être avez-vous remarqué, reprit-il, que j'ai une aversion particulière pour tout ce qui touche à la transmission héréditaire d'une charge royale. Ce n'est pas parce qu'on est fils de roi qu'on fera nécessairement un bon souverain. Je préfère la méthode skandienne, qui permet à quelqu'un comme Erak d'être élu.

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Halt eut un sourire empreint de mélancolie. Le jeune chevalier était si honnête, si franc. Pas la moindre once de jalousie et de duplicité en lui. " S'il y avait plus d'hommes comme Horace et moins d'individus comme Ferris, le monde s'en porterait mieux ", songea-t-il. Cela le peinait, mais c'était la triste vérité.

Je ne savais pas qu'on était amis, vous et moi, répliqua Halt.
Le sourire de l'homme s'élargit.
- Je m'appelle Tennyson et je suis le serviteur d'Alseiass, le Dieu Doré. Selon lui, tous les humains sont mes amis - et il m'ordonne d'être l'ami de tous.
Halt haussa les épaules d'un air peu convaincu.
- C'est la première fois que j'entends parler de cet Alseiass. C'est un nouveau, pas vrai ? Il arrive tout droit du Paradis ?
Le rire de l'homme fusa, grave, généreux. S'il n'avait pas su qui ce Tennyson était vraiment, songea Horace, il l'aurait d'emblée trouvé sympathique.