Charlotte

Désolée, je n'y arrive pas. Ce livre me tombe des mains. Il n'est pas écrit en vers libres (mais comment peut-on dire qu'aller à la ligne après chaque phrase suffit à écrire un poème ? Personne n'a lu Rimbaud, Char ou Cendrars?). Il n'apprend rien de l'œuvre de Charlotte Salomon (Le peu que j'ai vu de sa peinture autobiographique me fait paradoxalement penser à l'art brut, en tout cas c'est un truc intrigant qui mérite analyse). Il n'apprend rien sur rien, d'ailleurs. On ne saura pas grand chose de cette famille dysfonctionnelle, et encore moins de ce que pouvait signifier être un artiste sous le 3° Reich. En revanche, on a bien compris que Foenkinos était très ému de sa découverte. Je suis contente pour lui mais ça ne fait pas un livre. Il ne suffit pas de ressentir une émotion pour être un écrivain. Ni de se déplacer devant l'école fréquentée par son personnage pour comprendre.
En fait de littérature, Foenkinos a juste édité un blog sur son coup de coeur du mois. Ben moi je n'ai pas liké.