Une histoire des loups

Un vernis luisant recouvrait la surface de la glace et, en fin d'après-midi, on pouvait entendre le lac siffler et craquer.

Ma mère croyait en Dieu, mais à contrecoeur, comme une enfant punie.

Je n’avais pas de destination précise, je voulais simplement partir.

Elle était incapable de décider ce qui importait le plus : les bonnes actions ou la grâce de Dieu.

On pouvait sentir les feuilles en décomposition sous les amocellements de neige dans les ravins.

Les fleurs des pommiers sauvages recouvraient les branches comme la neige quelques semaines plus tôt -- tout aussi blanches, mais plus bombées.

Août arriva. Les jours se firent plus voilés, ils avaient un parfum de cendre. Des feux de forêt brûlaient vivement à quelques lacs de chez nous au nord, et l'air en était imprégné, même si le pire de la fournaise se trouvait à plus de quatre-vingt kilomètres.

Ce n'est pas ce qu'on pense, mais ce qu'on fait qui compte.

Ce n'est pas qu'il était turbulent. Mais il avait un côté féroce ; quelque part en lui, une frontière très nette séparait l'ordre du chaos. Par exemple il ne supportait pas le moindre accroc dans sa routine. Si je m'attardais après l'avoir ramené chez lui - si Patra sortait une assiette supplémentaire et me montrait comment battre l'huile avec du citron pour faire une vinaigrette -, Paul devenait de plus en plus collant. Possessif. Toute la durée du dîner, il suppliait Patra de le prendre sur ses genoux et finissait par obtenir gain de cause, enfouissant la tête dans le cou de sa mère. Elle mangeait sa salade d'une main, caressait les cheveux blonds de Paul de l'autre.

La pluie de la veille donnait aux bois ensoleillés l'aspect humide et innocent d'un nouveau-né. Ils étaient pétillants, en pleine effervescence, tout miroitait et chatoyait.