Six jours

Il y a une Amérique cachée à l'intérieur de celle que nous montrons au monde entier, et seul un petit groupe de gens la voit véritablement. Certains d'entre nous sont enfermés dedans par leur naissance, ou la géographie, mais le reste d'entre nous, on ne fait qu'y travailler. Médecins, infirmières, pompiers, flics – nous la connaissons. Nous la voyons. Nous négocions avec la mort là où nous travaillons parce que, tout simplement, ça fait partie de notre boulot. Nous en voyons les diverses strates, son injustice, son caractère inéluctable. Et pourtant nous livrons cette bataille perdue d'avance... 

On est tous des mômes malins mais tordus, nés au mauvais endroit.
Bon c'est pas tout à fait vrai. Je veux dire, on n'est pas tous malins. Il y en a qui sont juste tordus...

J'ai intérêt à ce que tu me prennes pour un déchet. C'est un truc qu'on jette à la poubelle. Invisible. Parce qu'à partir du moment où je suis dans ton esprit, je peux te faire n'importe quelle sale entourloupe et m'en sortir quand même.

Y a un truc que les gens pigent pas, à propos du graffiti ; c'est un moyen pour devenir quelqu'un, c'est un moyen pour faire chier le monde, de revendiquer un territoire, mais c'est aussi un moyen de se souvenir.

"Ralentis, on est pressés."
Voilà ce que je me dis. En fait, je prononce ces mots à voix haute. Mon ex avait coutume de me dire ça. C'est l'unique bonne chose qu'elle m'ait léguée, pour me rappeler qu'il faut garder son calme durant les orages.

Toute ma vie, j'ai entendu dire que les graffitis étaient une menace. Les gens prétendent que c'est complètement inutile. Bon, je comprends l'argument de la menace, parce que c'est vrai. Mais inutile ? Non. Pour moi, c'est comme un jeu vidéo. Ca m'a appris à me servir des cartes et des plans, ça m'a appris à me repérer. Ca m'a appris la politique. Où se situe tel ou tel gang, qui possède quoi. Les endroits où on peut aller. Les endroits à éviter. Ca m'a appris à surveiller mes arrières. A être audacieux.

Les mensonges sont des outils. Merde, les mots sont des outils, pas si différents des guns. Je m’en sers pour parvenir à mes fins. Tout le monde fait ça.

Le monde dans lequel on habite est complètement sens dessus dessous, là. Le haut en bas. Le bas en haut. Le mal est le putain de bien. Et les badges veulent plus rien dire. Vu qu’aujourd’hui la ville appartient pas aux flics. C’est à nous qu’elle appartient.

La ville est une survivante. Elle continuera d’aller de l’avant, quoi qu’il arrive, et elle se relèvera de ces flammes, s’en relèvera de l’autre côté, et ce sera quelque chose de cassé, de beau et de neuf.

Le personnel médical des forces militaires spéciales du SEAL fait son internat officieux avec nous depuis des années, parce que la marine estime que c'est ici (Los Angeles) qu'on apprend le plus efficacement en matière de blessures au combat : blessures par objets contondants, par balles et par armes blanches, traumatismes post-explosion - il y a plus de tout ça à L.A. que n'importe où ailleurs en Amérique, j'imagine. C'est notre zone de guerre à nous, et, bon sang, elle vient de faucher la victime qu'il ne fallait pas