À travers

Le hasard est un chien. Il aboie un jour pour découvrir un trésor sous nos yeux, et le lendemain, sans prévenir, mord jusqu'au sang.

Et il avait vu l’amour. Le cœur de l’homme. Sa rencontre, sa livraison à l’autre, sa délivrance et sa mise à nu. Il avait vu des êtres s’aimer pendant des jours, pendant des années. Il avait vu leurs joies, leurs tâtonnements. Il avait vu les débuts, les regards brillants, les voix incertaines, les mots parfois trouvés, les mains qui se croisent enfin, les lèvres qui se découvrent pour le plus grand des délices. Il avait vu combien Deux est immortel quand Un est éphémère.

Et puis les grands yeux turquoise de Marie lui étaient tombés dessus. Comme ça, lourdement. Ça l’avait aplati au sol comme un géant écraserait un bonhomme de papier. Aujourd’hui encore, lorsqu’il les voyait, ses épaules ne pouvaient s’empêcher de des-cendre de quelques centimètres. Il avait mis plusieurs jours avant de se rendre compte qu’il y avait un corps autour de ces yeux. Des cheveux blonds, bouclés jusqu’aux épaules, un nez légère-ment pincé, une bouche qui avait été dessinée dans le seul but de pouvoir rire toute la journée et deux petits seins qui semblaient déjà avoir compris qu’ils dirigeraient un jour le monde.