Mon père : Contes des jours ordinaires

La secrétaire lassée de retrouver ceux qu'elle apporte dans la corbeille à papier, a pris le parti de déposer ses branches de lilas ou son muguet précoce sur le seuil de la porte d'entrée.Papa les trouve en allant chercher son courrier et cela le fait rire:"Elle me prend pour une pierre tombale", dit-il.

C'est peut-être même parce qu'il tue tant de gens dans ses livres qu'il est aussi gentil dans la vie..

Quel plus grand bonheur que de s'endormir la veille d'une nuit magique?

Qu'est-ce que ces gigantesques fleurs font à table? Les enfants enlevez-moi ça tout de suite.J'ai l'impression de m'être égaré dans la jungle et d'avoir perdu de vue mes compagnons de voyage.

Maman. - Mon chéri, j'ai quelque chose à te dire, mais surtout, ne te fâche pas !
- Pourquoi veux-tu que je me fâche?
Maman. - Parce que ce que je vais te dire ne te fera pas plaisir. Voilà : tu as changé, je ne te reconnais plus.
Papa, ahuri. - Tu ne me reconnais plus? Qu'est-ce que c'est que cette histoire?
Maman. -Non, tu n'es plus le même, tu n'es plus aussi gentil qu'avant. [...] C'est très simple : au début, quand je t'ai connu, tu ne tuais personne.
- Comment ça, je ne tuais personne? Et aujourd'hui, je tue plus qu'avant?
- Parfaitement. Aujourd'hui, dans tes livres, tout le monde meurt. Tu fais passer tes personnages de vie à trépas pour un oui, pour un non, tu les exécutes à chaque page, et tu n'étais pas comme ça avant, et c'est pourquoi je trouve que c'est méchant et que tu as changé. Voilà !

Pourtant, je crois bien que ce que nous possédons de plus sensationnel c'est notre arrière-grand-mère qui a plus de cent ans ! Alors là, pour en trouver une pareille, je suis sûre qu'il faudrait faire le tour du pays plusieurs fois en courant...
Maman (c'est sa grand-mère à elle) dit que c'est une "célébrité". Imaginez ça : avoir une "célébrité" dans sa propre famille. [...]
Je ne lui reproche qu'une chose : comme ma petite sœur, elle casse mes poupées. Elle oublie que je lui en ai confié une à garder sur ses genoux, elle se lève et crac, la poupée tombe. Cela tient sans doute à ce que ma soeur et elle ont tout juste cent ans de différence, à quelques jours près. Quelle famille !

Chaque note de cette musique tombe et s'élargit en moi comme une goutte de bonheur.

L'appêtit croit à chaque pas,le mystère à chaque phrase..

N'épousez jamais un écrivain.On s'éprend d'un bon jeune-homme,on se retrouve mariée avec un assassin.