Vite, trop vite

Kimmie, elle m'étonnera toujours. On était assise là, complètement défoncées, et elle m'a encore raconté un truc hyper zarbi sur sa vie privée.
Elle fait du baby-sitting pour un couple qui a deux garçons. Le papa, Marcus, est noir, et Kimmie lui taille des pipes. Il rentre du bowling plus tôt que prévu pendant que sa femme, une Blanche toute maigre, est encore dehors à faire la fête avec ses copines. Kimmie se débrouille pour que les enfants dorment quand il revient. Elle accompagne Marcus dans le bureau, ils ferment la porte à clé et elle lui suce la bite jusqu'à en avoir les larmes aux yeux. Elle dit qu'elle doit s'enduire les lèvres de vaseline tellement son engin est gros, elle a l'impression que sa bouche va se dechirer aux coins.

On est rentrées chez moi et on a écouté Ch-Ch-Ch-Ch-Ch-Ch-Ch-Ch-Ch-Changes au moins cent fois, et c’est officiel, on aime Bowie encore plus qu’avant. On a regardé pendant des heures les pochettes de ses disques pour essayer de déterminer s’il était mignon ou pas, mais elles étaient trop petites, ou alors il avait trop de maquillage pour qu’on soit sûres de notre jugement. Sur l’album David Live, il y a une photo où il porte un costume bleu, et Kimmie m’a dit : « Regarde-moi ! », juste avant le passage préféré dans la chanson, la première fois qu’il dit : « Ch-Ch-Ch… », et là, juste au moment où il le dit, la voilà qui commence à lécher la photo au niveau de son entrejambe. « Vas-y, essaie, qu’elle me dit, lèche-lui la bite à travers son froc… allez, essaie ! On a vraiment l’impression qu’il y a quelque chose dessous ! »
J’ai essayé, et c’est vrai – si tu fermes les yeux et que tu lèches au bon endroit, tu sens une toute petite queue, qui fait un centimètre de long, dure comme de la pierre. Ah ah !

Ce que Minnie préfère (à compter d'aujourd'hui)
Couleur préférée : Le violet
Chanson préférée : "Memory Motel" des Rolling Stones, ou bien "House of the Rising Sun" des Animals. Ou "Gathering Flowers for the Master's Bouquet" de Kitty Wells. "Appartment Number 9" de Tammy Wynette, ou encore "Ball and Chain" de Janis Joplin.
Plat préféré : Les oeufs.
Livre préféré : Demian ou La Princesse et le Gobelin ou Un noir à l'ombre ou Femmes amoureuses...
Film préféré : La source d'Ingmar Bergman

Elizabeth était carrément bourrée et elle a vomi dans la voiture sur le chemin du retour. Son vomi était orange vif parce qu’on avait grignoté plein de Cheetos au fromage.

L enfance ne peut pas mourir;
Les vestiges du passé
Flottent dans les souvenirs,
Jusqu' au bout préservés .

Tant de choses précieuses,
Tant de fleurs merveilleuses,
Flottent sur la barque du temps, heureuses
Et loin, si loin.

L enfance ne peut pas mourir,
Jamais, jamais elle ne mourra,
L enfance ne peut pas mourir
Non, jamais elle ne mourra

Abby Hutchinson 1880

Fais chier.
Et ensuite, il m’a dit : « Un vieux pervers comme moi, il faudrait vraiment que je sois fou pour refuser de coucher régulièrement avec une gamine de quinze ans. » Et puis il a ajouté (pendant que je chialais) : « Allons faire un petit tour en voiture. »
On s’est garés à l’ombre deux rues plus loin, et il m’a demandé de le sucer. Je lui ai demandé de me prendre alors il m’a dit : « Je pensais que ça te suffirait de me tailler une pipe. » Je pleurais tellement et lui il me répétait qu’il savait ce que je ressentais, il savait combien c’était douloureux, parce qu’il avait été amoureux autrefois. Si c’est le cas, pourquoi refusait-il de comprendre que je ne voulais pas juste qu’il me balance la sauce, putain ? Il m’a passé la main dans les cheveux, il a guidé ma tête vers son entrejambe et je l’ai sucé, en m’étouffant dans mes sanglots. Moi je voulais faire l’amour, mais après avoir joui il a juste remonté sa braguette, on est rentrés chez lui et il était en rogne parce que je continuai à chialer.
Tout est médiocre et manque tellement d’amour.
Peut-être que je suis une pauvre nulle en matière d’amour. J’aime les gens, mais je ne sais pas leur montrer, alors eux ils ne m’aiment jamais. Je suis tellement triste.
Je crois que je deviens folle.
Je crois que j’ai envie de fuguer.

Soyons sérieux un instant, faisons un premier bilan : écrire dans ce journal est un peu devenu une habitude pour moi, et c’est une bonne habitude. Je pense vraiment que mon écriture s’est améliorée grâce à ça. Selon toi, écrire ce journal peut-il ou non être considéré comme une forme de créativité ? (Parce que clairement, tu es en train de lire ce que j’écris.)
(p. 81)

Arnie a commandé des pizzas et on a dîné sur une table très chic qu’il avait dressée pour moi. On a même bu du vin dans des vrais verres à vin. Comme si on était des adultes, putain ! Il m’a raconté que quand il était petit, il rêvait de devenir magicien ou humoriste. Un jour, il a eu une révélation : « Pourquoi pas les deux à la fois ? » Un magicien qui ferait des super sketches ! Quelle idée décoiffante !
Après le dîner, il a fait des tours de magie pour moi, tout un spectacle avec gags et accessoires : chapeau haut-de-forme, foulards multicolores, lapin en polystyrène, cartes truquées. Assise en face de lui, je lui faisais un grand sourire pour masquer ma tristesse et ma gêne, tout en ruminant sur ce pétrin dans lequel je m’étais fourrée.
Ensuite, il a passé un album des Grateful Dead, on a joué aux fléchettes et à la fin on était complètement stone. Il était vachement tard et il m’a demandé : “Tu veux bien coucher avec moi ?” On ne m’avait jamais fait la proposition d’une façon aussi directe et détachée. D’habitude ils se contentent de commencer et il y en a des fois qui vont jusqu’à demander si ça ne me dérange pas, mais puisqu’on m’offrait l’occasion d’y réfléchir deux minutes, c’est ce que j’ai fait. Et j’ai décidé de refuser de coucher avec Arnie Greenwald.