L'île des pluies

- C’est beau. Mais ce n’est pas la vie…
- Pourquoi tu dis ça ?
- Parce que cette nature sauvage, ces odeurs, le rythme du ressac au bas de la falaise et les cris des oiseaux de mer qui nichent dans les rochers, nous éloigne du monde des humains. Vous vivez ici comme si l’extérieur n’existait pas et vous cherchez encore à vous renfermer sur vous-même, sans souci de ce qui se passe ailleurs : la misère des bidonvilles, les enfants-soldats qui violent et qui tuent, les famines, les attentats-suicides, les bombardements au gaz moutarde, les camps de réfugiés et le trafic des passeurs. Et tout ces morts qui dorment au fond de la Méditerranée…
- Mais c’est loin de chez nous. Et ici, c’est une île !
- Qu’est-ce que ça change ? On y vit. On y meurt. On y meurt surtout ! mais vous avez restreint le monde à l’horizon de vos falaises. On ne peut pas vivre à l’abri sans écouter le cri de ce qui souffrent…

J'ai recommencé [...] à me promener sur la falaise. Jusqu'à la croix, près de la pointe, où les femmes de l'île vont s'asseoir au beau temps pour discuter entre elles. Mais le ciel bleu est plutôt rare. Ce qui est beau ici c'est le gris avec toutes ses nuances, gris-jaune, gris-vert, gris-mauve, gris-noir... Dans la langue de ma grand-mère, il y a sept mots pour désigner la bruine... et un seul pour dire le bleu et le vert.

- Pour qui elle se prend celle là ?
La porte vient de se refermer. Rire des clients qui attendent dans la file.
- T'en fais pas, Ben ! Elle n'en a pas pour longtemps, ici...
- Qu'ils retournent chez eux !
- Chez eux, c'est où ? Dans les arbres ?
Rires.
- Moi je la trouve pas mal avec son look afro !
- Arrête tes conneries Théo ou t'auras pas de pain !
Rires.

Je préfère ne pas intervenir.