Personne ne parlera de nous lorsque nous serons morts

Il faisait une chaleur étouffante, les mouches à merde attirées par les chairs abimées délaissaient le crottin et le bourdonnaient en essaims autour de leurs oreilles.
Rémo était en sueur et il avait mal au dos à force de se pencher sur les contusions,
mais il était heureux de voir qu'il rendait un réel service à Maria,
lui qui avait craint de faire de la figuration...

Elle sourit malicieusement en entendant une exclamation surprise: il venait de trouver la boîte de photographies sur l’étagère au-dessus de la penderie. Des clichés jaunis qui attestaient qu'ils avaient été un jour jeunes et beaux.

Imagine un peu, des tranches de vies d'un vieux gay comme l'on dit maintenant, et ceux d'une lesbienne, quoi que nous ayons fait, ça n’intéressera personne.