La Véritable Histoire de la mienne

Il se sent la pêche, le Didier. Il se connaît depuis le temps. Il sait que quand il fait le con comme ça tout seul, c'est qu'il a la pêche.

Je voulais vous demander : comme ça fait trois ans que je travaille au black, que depuis j’ai pas eu d’augmentation, ni de sécu, ni de congés payés, j’ai pensé que vous pourriez peut-être éventuellement me déclarer cette année ?
— Non. Je te dis non. Tout de suite je te dis non et je t’explique pourquoi… »
Pas la peine, j’ai pigé tout seul : c’est facile à prononcer, y a que trois lettres dont deux fois la même, je comprends parfaitement pourquoi un con comme toi aime bien dire « non ».

Je suis venu passer le week-end.
— Pas plus longtemps. Ta mère et moi on est vieux, on va bientôt mourir, on voudrait être au calme cette semaine.

— C’est hier qu’on t’attendait, mon Didier… »
C’est la faute à mon agenda, il est nul. Y a pas marqué : hier, aujourd’hui, demain… Y a que des colonnes avec les jours de la semaine : le lundi le mardi… comme ça jusqu’au dimanche, et après ça recommence. C’est ça qui rend ma vie confuse.

Qu’est-ce que c’est que ça ? Une sorte de grosse bête de la forêt ? Qu’est-ce qu’elle guette ? Elle bouge pas ? Elle est morte, ou elle m’attend ? Ah non. C’est une broussaille qui voulait me faire peur.
Coquine ! C’est bien, la marche en forêt. Mais c’est comme la marche normale. Ça fatigue aussi.

Il est où le tire-bouchon ?
— Tu l’as dans la main, p’pa.
— Oui, peut-être… Mais sois précis, mon fils. À quel endroit dans la main ?