Blanc

Un temps de calme est nécessaire après une longue journée. Un temps où on peut tendre les mains engourdies et les ouvrir vers la chaleur tiède du silence, comme on le ferait machinalement devant une cheminée.

Mes chaussures laissaient des traces noires sur la neige qui à l'aube s'était déposée en une couche consistante sur le trottoir.
Tels quelques mots écrits sur une feuille blanche.

Alors que, par un après-midi de fin d'été, elle vagabondait dans un quartier résidentiel isolé, elle a vu une femme occupée à récupérer son linge sur son balcon du deuxième étage en faire tomber une partie. Un mouchoir a atterri en dernier, lentement. Tel un oiseau repliant à moitié ses ailes. Telle une âme cherchant un endroit où se réfugier.

Certains objets paraissent blancs dans l'obscurité.
Quand une vague lueur les caresse, même les choses qui ne sont pas à proprement parler blanche diffusent une pâle clarté.
La nuit, dans le séjour où je n'allumais pas la lumière, je dépliais le canapé-lit sur lequel je m'allongeais et dans la pénombre, au lieu d'essayer de dormir, je me mettais à l'écoute du temps qui s'écoulait. J'observais les ombres qui dessinaient les arbres sur le mur blanc.

Quand la neige tombe à gros flocons sur la manche d'un manteau noir, on peut voir à l’œil nu les cristaux de glace qui la forment. Il faut à peine une ou deux secondes pour que leur forme magique s'évanouisse? Elle pense à ses brefs instants pendant lesquels elle assiste au phénomène.
Lorsque la neige commence à tomber, les gens s'arrêtent pour la contempler un moment. S'ils sont dans un bus, ils fixent l'autre coté de la vitre. Quand les flocons se dispersent sans bruit, sans joie ni tristesse, et que bientôt des milliers et des dizaines de milliers d'autres effacent les rues en silence, certaines personnes ne regardent plus et se détournent.

Les flocons se dispersent au hasard.
Dans le vide noir que la lumière des réverbères ne traverse pas.
Sur les arbres noirs et silencieux.
Sur les cheveux des passants à la tête baissée.

La surface de l'eau entre au loin en éruption. Les puissantes lames de cette mer hivernale déferlent avec de plus en plus de force. Quand elles atteignent leur point culminant, les vagues se brisent en innombrables flammèches blanches. La mer ainsi disloquée glisse sur le sable en se retirant.
Pendant qu'elle observe sur la frontière entre la terre et l'eau ce va-et-vient qui semble jamais ne devoir cesser (mais en fait l'éternité n'existe pas - la Terre et le système solaire finiront par disparaître), elle ressent comme une vérité tangible que notre vie ne représente qu'un instant.
Chaque fois qu'elles explosent, les vagues sont d'une blancheur éblouissante. Au loin, l'eau étale fait penser à d'innombrables écailles de poissons. On y distingue des milliers ou des dizaines de milliers d'éclats. Des milliers ou des dizaines de milliers d'inversions. Mais rien n'est éternel.

Nous avançons ainsi sur la face tranchante du temps - au bord d'une falaise transparente. Nous posons un pied sur l'extrémité dangereuse de la durée vécue et avançons l'autre pied dans le vide. Non que nous soyons courageux, mais nous n'avons pas le choix.

Elle n'est pas particulièrement portée sur les friandises, mais quand elle voit des morceaux de sucre, elle a l'impression de se retrouver devant quelque chose de précieux. Certains souvenirs ne se délitent pas avec le temps .Il en va de même pour certaines douleurs. Il n'est pas vrai qu'elles contaminent et détruisent tout.