Le grand ménage du tueur à gages

L'entrejambe de Senka était le plus poilu de toute l'Adriatique. (J'ai toujours été branché buisson. Pour moi, l'idée d'une chatte chauve, c'est comme un steak sans sauce.) Elle en souffrait, d'après ce qu'elle me disait, mais je faisais mon possible pour la convaincre que poilu n'était pas synonyme d'exclu, que l'épilation à la brésilienne était au sexe ce que la nouvelle cuisine française était à la nourriture. Un manque de putain de sauce.

C'en est fini de ma première semaine d'exil. J'ai beau n'avoir tué personne ces sept derniers jours, en dehors d'un petit chien, il s'agit d'une des plus intéressantes de ma vie. Pendant sept jours et sept nuits, le soleil ne s'est pas couché. J'ai eu cinq nationalités différentes et deux jobs. J'ai fait une apparition à la télé. J'ai regardé l'Eurovision pour la première fois en six ans. Je me suis introduit dans deux habitations, j'ai volé une voiture, trois bières, du pain, du bacon et six œufs. Je me retrouve aussi amoureux de deux filles différentes. Une islandaise et une Indo-Péruvienne.

C'est quoi, leur problème à ces Islandais? Pas d'armée. Pas de flingues. Rien. Juste des femmes superbes qui conduisent de luxueuses jeeps et vagabondent au coeur de la Ville du Grand Froid dans leurs tacots-clitos, espérant attraper au vol un tueur professionnel qui joue au prêtre.
Puisque je ne peux pas me procurer de pistolet, je me contente d'un couteau
suisse, similaire à celui que je possédais.

Ce que je préférais durant la guerre, c'était dormir à la belle étoile. Dans les Alpes dinariques. Le coucou était notre réveille-matin. Je ne le voyais jamais, mais il nous faisait nous lever avant l'aube, car la terre elle-même nous soutenait. Les Serbes étaient toujours endormis, de l'autre côté de la colline et de la suivante. Putains de feignasses. Ils ne se battaient jamais avant 8 heures. J'imagine qu'on peut les remercier pour ces beaux matins. Des matins silencieux et ensoleillés avec le meilleur petit déj au monde : un café bûcheron et une tranche de povitica. On mangeait en silence, observant les premiers rayons de soleil qui s'attaquaient au beurre encore dur après la froideur de la nuit.

Le chien à l'air d'être au sous-sol. Je trouve l'escalier et laisse mes oreilles me guider vers la buanderie. Une fois à l'intérieur, je remarque une petite bête poilue, le genre qu'on appelait des "perruques sur pattes" à Split. La petite machine à aboyer me fait alors une crise, jusqu'à ce que je la débranche d'un rapide tour de cervicales.

Ma mère me baptisa Tomislav, mon père s'appelait Boksic. Au bout d'une semaine passée aux States, j'étais devenu Tom Boksic. Ce qui me valut le surnom de Toxic.
Ce que je suis aujourd'hui.

Apparemment, les Islandais sont des gens différents durant la saison claire. Ils arrêtent de faire ce qu'ils faisaient pendant l'hiver, comme regarder la télé, s'habiller, se doucher. Jusqu'à récemment, même la télévision prenait ses congés en juillet. L'été est si court que les gens ont besoin de s'y adonner à cent pour cent. Si la température atteint les quinze degrés Celsius (environ trois fois par an), magasins et banques ferment dans les deux minutes afin que les employés puissent sortir et profiter de la vague de chaleur (sic). On appelle ça la " pause-soleil "... Il faut compatir avec ces gens-là.

J'essaie de lui dire combien je suis désolé. Combien il est merveilleux qu'elle soit enceinte de mon enfant. MON ENFANT ! Ce doit être la meilleure nouvelle depuis que Suker a dégagé les allemands en France en 98.

- Donc, vous êtes un peu comme un...meurtrier en série, en quelque sorte ?
- Non.
- Comment ça, non ?
- Je ne suis pas un meurtrier. Je suis un tueur.

Comme ma ville natale, celle-ci paraît avoir une double personnalité : un centre historique et une banlieue hystérique.