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Critique de Bernacho
Bonjour. Je m'appelle Jaspers et je vous parle en direct du ciel étoilé. Tellement plus étoilé depuis qu'il n'y a plus de lumières sur la Terre. Je suis reconnaissant à mon ami Hig d'avoir nommé en mon honneur une de ces constellations dont on a oublié le nom et jusqu'aux contours.
Je vais vous parler un peu de l'histoire qu'il raconte, notre histoire. Mais d'abord, je réponds à une question de Bernacho. Hig n'est-il pas un peu taoïste ? Il aime par-dessus tout la poésie classique chinoise, jusqu'à terminer son histoire sur un poème.
Il aime regarder les étoiles. Il aime écouter et observer les oiseaux. Il aime faire pousser des choses. Il aime aussi pêcher la truite, mais pour les remettre à l'eau. Mais ça c'était quand il y avait encore des truites. Avant qu'il se réveille la nuit en pleurant. Je n'ai pas dit que ça arrivait. Mais je passe toutes les nuits à ses côtés. Il est aussi du genre à survoler les forêts en avion en criant pour les encourager à repousser. Et il écrit de la poésie. Il en a écrit. Avant.
Hig aime les paragraphes, aussi. La respiration des paragraphes, et c'est la marque saillante de son style remarquable. A moins que ce ne soit Peter Heller. Allez savoir. Même remarque pour ce qui précède.
Je réponds donc à Bernacho : cessez de voir du tao partout. Hig est juste un poète.
Comment un poète a-t-il pu survivre dans ce monde ? Survivre à ce monde ? Il faut demander ça à Bangley, son unique voisin sur cinquante kilomètres. C'est un vieux couple. Il y a du tueur dans Hig, sinon il n'aurait jamais survécu. De l'adrénaline également, pour résister à ces scènes qui tiennent en haleine. Y a-t-il du poète dans Bangley ?
Hig est-il définitivement éteint ? Reste-t-il de la confiance dans ce monde ? de l'amour ? de la poésie ? de l'espoir ? Une raison de vivre ? Je vous laisse découvrir vous-mêmes la réponse à ces questions, si jamais vous lisez ce magnifique roman.
Je vais vous parler un peu de l'histoire qu'il raconte, notre histoire. Mais d'abord, je réponds à une question de Bernacho. Hig n'est-il pas un peu taoïste ? Il aime par-dessus tout la poésie classique chinoise, jusqu'à terminer son histoire sur un poème.
Il aime regarder les étoiles. Il aime écouter et observer les oiseaux. Il aime faire pousser des choses. Il aime aussi pêcher la truite, mais pour les remettre à l'eau. Mais ça c'était quand il y avait encore des truites. Avant qu'il se réveille la nuit en pleurant. Je n'ai pas dit que ça arrivait. Mais je passe toutes les nuits à ses côtés. Il est aussi du genre à survoler les forêts en avion en criant pour les encourager à repousser. Et il écrit de la poésie. Il en a écrit. Avant.
Hig aime les paragraphes, aussi. La respiration des paragraphes, et c'est la marque saillante de son style remarquable. A moins que ce ne soit Peter Heller. Allez savoir. Même remarque pour ce qui précède.
Je réponds donc à Bernacho : cessez de voir du tao partout. Hig est juste un poète.
Comment un poète a-t-il pu survivre dans ce monde ? Survivre à ce monde ? Il faut demander ça à Bangley, son unique voisin sur cinquante kilomètres. C'est un vieux couple. Il y a du tueur dans Hig, sinon il n'aurait jamais survécu. De l'adrénaline également, pour résister à ces scènes qui tiennent en haleine. Y a-t-il du poète dans Bangley ?
Hig est-il définitivement éteint ? Reste-t-il de la confiance dans ce monde ? de l'amour ? de la poésie ? de l'espoir ? Une raison de vivre ? Je vous laisse découvrir vous-mêmes la réponse à ces questions, si jamais vous lisez ce magnifique roman.
