La Soustraction des possibles

Ce qui m'a le plus dérangé dans ce livre est peut-être son intention première. Je n'ai pas compris pourquoi il avait été écrit. Plonger dans l'univers feutré de l'argent, des banques suisses, c'est plutôt sympa. On se paie à peu de prix le fantasme voyeur d'une existence dorée et immorale, on se délecte par les mots de champagne et de gibier tué par quelques happy few. Renouer avec les 80's, ses mocassins à glands, ses cabines téléphoniques et son libéralisme thatcherien, c'est moins dans mes goûts mais la lecture est un horizon d'evasion, fut-elle fiscale, alors pourquoi pas ? J'aime aussi, qui n'aime pas ?, les histoires d'amour. Et les romans policiers où on vole des trésors, où on se lance dans des courses poursuite effrénées.
Là, on a tout ça, je devrais être ravie. Et pourtant j'ai eu la désagréable impression d'être baladée. Que rien n'était pleinement assumé comme moteur essentiel de la narration. Ce n'est pas un thriller haletant. Ce n'est pas un roman psychologique sur le retour de flammes de quinquagénaires richissimes. Ce n'est pas un roman initiatique pour gigolo au lift impeccable. Ce n'est pas non plus une histoire d'ambition ou une histoire d'amour. Ni un roman de mafioso. Ou une mise en scène de quelque principe moral comme quoi l'argent ne fait pas le bonheur. Mais il y a tout ça. Et un narrateur qui se dit être l'auteur et nous balade à tous les sens du terme en surlignant sa présence et sa liberté totale à jouer du destin de ses personnages. Ces derniers sont alors réduits à n'être que des ressorts, forces actantielles bandées à bloc, boules de flipper dont les trajectoires infléchissent celles des autres et provoquent un joli chaos ausdi absurde qu'immoral. Mouais. Ceux qui ont aimé diront peut-être que c'est brillant, cynique et tragique. Moi j'ai trouvé ça confus, gratuit et assez prétentieux.