>
Critique de Pujol
Avertissement : gâchis à venir. Fin dévoilée ci-dessous.
Troisième acte Fabio. le dernier. Tu as poussé tous les curseurs, brûlé tous tes vaisseaux. Tu es allé te jeter droit dans la gueule du loup. En restant conscient tout du long. La tragédie. L'antique grecque. Celle qui détruit tout.
Comme un plat qui bout à petit feu, gentiment, doucement. Une soupe au Pistou fatale. Je t'ai suivi dans ta funeste course. Ramassant ce que tu jetais négligemment par dessus ton épaule : la bonne bouffe, les bons alcools, la bonne musique, les bons auteurs et les belles femmes. Tout ce qui n'a pas suffi à te garder vif.
Car à force de la sentir partout cette odeur de mort, elle t'a rattrapé. Tu n'as pas couru assez vite ; en fait tu t'es plutôt arrêté, volontairement. Pour qu'elle te rattrape et que le spectacle se termine ainsi. Comédien fatigué. Amant transi, à la bouche close.
Fabio Montale en a marre. Tous ces morts pour une vérité triste et glaçante que personne n'a envie de lire, de voir, de connaître. Ça et des souvenirs qui tordent le bide. Les remords et pire les regrets. Cette farandole qui rend tout aigre et le quotidien tranchant.
Solea. Ce palo flamenco qui veut dire "solitude". Car oui, ce qui est triste est souvent beau et se goûte dans les larmes salées de l'isolement. Et ça Fabio, t'isoler tu sais faire. Jusqu'à crever sur cette île double du Frioul. Ce rocher pelé. Sur cet air gitan et Lole comme bande originale.
Tout autour de la ville, les flammes d'un gigantesque incendie. Comme le cercle de feu dans lequel tu te jettes, vieux lion édenté. Ton dernier tour de piste.
Tu me laisses songeur. Un peu déprimé et enclin au Lagavulin. Tu me laisses une liste de chansons à écouter et à partager et des auteurs à lire. Tu es devenu un ami Fabio. Toi l'ex-flic amateur de poésie, le plus cabotin des caboteurs. Marin perdu, tu as finalement pris le large.
Avec qui irai-je boire au bar des Maraîchers ?
Peut-être avec le fantôme génois d'Eugénio Montale...
Trijolie trilogie.
Troisième acte Fabio. le dernier. Tu as poussé tous les curseurs, brûlé tous tes vaisseaux. Tu es allé te jeter droit dans la gueule du loup. En restant conscient tout du long. La tragédie. L'antique grecque. Celle qui détruit tout.
Comme un plat qui bout à petit feu, gentiment, doucement. Une soupe au Pistou fatale. Je t'ai suivi dans ta funeste course. Ramassant ce que tu jetais négligemment par dessus ton épaule : la bonne bouffe, les bons alcools, la bonne musique, les bons auteurs et les belles femmes. Tout ce qui n'a pas suffi à te garder vif.
Car à force de la sentir partout cette odeur de mort, elle t'a rattrapé. Tu n'as pas couru assez vite ; en fait tu t'es plutôt arrêté, volontairement. Pour qu'elle te rattrape et que le spectacle se termine ainsi. Comédien fatigué. Amant transi, à la bouche close.
Fabio Montale en a marre. Tous ces morts pour une vérité triste et glaçante que personne n'a envie de lire, de voir, de connaître. Ça et des souvenirs qui tordent le bide. Les remords et pire les regrets. Cette farandole qui rend tout aigre et le quotidien tranchant.
Solea. Ce palo flamenco qui veut dire "solitude". Car oui, ce qui est triste est souvent beau et se goûte dans les larmes salées de l'isolement. Et ça Fabio, t'isoler tu sais faire. Jusqu'à crever sur cette île double du Frioul. Ce rocher pelé. Sur cet air gitan et Lole comme bande originale.
Tout autour de la ville, les flammes d'un gigantesque incendie. Comme le cercle de feu dans lequel tu te jettes, vieux lion édenté. Ton dernier tour de piste.
Tu me laisses songeur. Un peu déprimé et enclin au Lagavulin. Tu me laisses une liste de chansons à écouter et à partager et des auteurs à lire. Tu es devenu un ami Fabio. Toi l'ex-flic amateur de poésie, le plus cabotin des caboteurs. Marin perdu, tu as finalement pris le large.
Avec qui irai-je boire au bar des Maraîchers ?
Peut-être avec le fantôme génois d'Eugénio Montale...
Trijolie trilogie.
