Poupées russes

J'ai d'abord aimé Poupées russes d'Anaïs Jeanneret. Il y avait dans cette quête un ton que j'aimais. Il y avait dans ces femmes (fille, mère, grand-mère) dont les vies s'emboitaient les unes dans les autres quelque chose qui me plaisait. Et presque jusqu'à la fin, j'ai aimé le roman d'Anaïs Jeanneret. Jusqu'à ce qu'elle bâcle tout en quelques paragraphes. Jusqu'à ce qu'elle abandonne Wassilissa (dont le prénom est tiré d'un conte populaire russe), comme si elle s'en désintéressait, alors que c'est d'elle qu'il s'agit. D'elle qui tente de savoir qui elle est en remontant le cours de sa propre histoire. Elle qui tente de comprendre d'où lui viennent ses propres peurs, de dénouer celles qui n'étaient pas les siennes, mais qui font partie de cet atavisme qui ne cesse de la poursuivre.

Oui, j'ai aimé ces poupées gigognes qui avaient tant de mal à aimer, à se dire, à vivre. Oui, j'ai aimé Wassilissa, ses racines russes, sa quête. Jusqu'à ce que l'auteure « règle son cas » en moins de deux. Dommage.
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