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Critique de LightandSmell
Préférer l'hiver, c'est l'histoire d'une rencontre avec une mère et sa fille, mais c'est surtout la connexion immédiate et viscérale avec une plume, un style, une puissance et une poésie dans les mots qui vous happe, vous touche, vous broie et vous noie sous un faisceau de sensations. Les mots coulent de source dans une valse lente, rigoureuse et implacable au rythme de l'hiver, du temps qui passe, de la rudesse de la vie avec son lot de souvenirs, certains heureux, d'autres plus tristes et emplis d'une mélancolie de tous les instants.
Comment supporter le deuil d'un enfant ? Comment accepter que dans un instinct contre-nature, la vie vous arrache une part de vous et renverse l'ordre établi… Un enfant enterre ses parents et non l'inverse… Ce deuil des morts, accompagné de celui des vivants, est puissant et douloureux, mais l'autrice l'évoque toujours avec une retenue salvatrice qui permet aux lecteurs de ne pas sombrer dans la tristesse.
Préférer l'hiver, c'est aussi un huis clos entre une mère et sa fille réunies par le destin, à moins que ce ne soit par le chaos inébranlable de la vie. Ces deux femmes partagent cette même douleur et ce même vide intérieur qui les poussent à trouver un peu de paix dans la quiétude d'une vie coupée de tous. La relation entre la mère et la fille est forte et distante à la fois, les silences ayant autant de poids que les mots. Deux vies qui, malgré quelques frictions, se juxtaposent sans jamais entrer en collision !
Si c'est l'autrice qui nous fait entrer dans l'intimité feutrée de ces deux femmes, c'est bien grâce à la fille que nous apprenons à les connaître. À travers son regard non dénué d'un certain recul, la mère nous apparaît comme une femme hors du temps qui vit à son propre rythme, un rythme effréné que seul un esprit aguerri peut suivre. Intelligente, voire brillante, cette femme semble difficile à cerner dans toute sa complexité ! Elle offre néanmoins une sorte de présence dans l'absence venant autant renforcer le sentiment de solitude de sa fille que le combler…
Quant à la narratrice, sans que l'on s'attache vraiment à elle, elle se dévoile à nous sans fard ni faux-semblant. Mêlant bribes de présent et de passé, elle nous narre ainsi son histoire comme elle le ferait dans un journal intime. Au fil des pages, s'égrènent ses pensées, ses réflexions, ses observations, ses manques, ses blessures physiques et morales, et sa vie dans cette forêt, loin de tout, dans laquelle elle prélève ce dont elle a besoin avec parcimonie et une conscience aigüe de ce qui l'entoure.
La nature prend d'ailleurs une certaine place dans cette histoire lui conférant un aspect nature writing qui, contre toute attente, m'a beaucoup plu. Cela tient probablement au style poétique et immersif de l'autrice. J'ai ainsi parfois eu le sentiment d'entrer dans cette cabane au milieu des bois, et de partager les silences et les douleurs de cette mère et de sa fille dont la relation transcende les liens du sang pour atteindre quelque chose de bien plus fort et puissant…
Deux femmes, une forêt, une cabane, la nature, la végétation, la vie animale… le masculin est presque exclu de cette vie et quand il apparaît, il nous semble plus nuisible que bienfaiteur. Pour autant, le mâle n'est pas rejeté, mais simplement effacé : plus de mari, plus de fils, plus de futur… juste la vie et l'importance du moment présent.
Il ne se passe rien dans ce récit et tellement de choses à la fois pour celui qui sait écouter. Même le silence de la cabane et de la forêt est comblé par tous ces petits bruits qui permettent de se raccrocher à la vie et de s'ancrer dans une terre pas toujours très tendre, mais dépourvue de cette cruauté bien humaine prompte à frapper et à acculer les plus faibles, plus par avidité et méchanceté que par nécessité. Mais faibles, ces femmes ne le sont pas. Elles affrontent ensemble, comme elles le peuvent, les coups durs de la vie, et ont fini par se créer une vie bien à elles, hors des considérations mercantiles de nos sociétés, loin du brouhaha de la ville et de sa vacuité.
Frappée par l'écriture de ce roman et la poésie qui l'entoure, j'aurais envie de le conseiller à tous, mais je pense néanmoins que sa narration particulière et son rythme ne conviendront pas à tous les lecteurs. N'hésitez donc pas à en lire un extrait avant de vous lancer et de partir à la rencontre de ces deux femmes qui devraient s'imprimer durablement dans votre esprit.
En conclusion, Aurélie Jeannin nous propose un magnifique texte aussi fort et fascinant que la nature qui entoure deux femmes blessées, mais non brisées, dont on suit la vie avec une respectueuse attention. Un rythme calme et intense à la fois pour un huis clos mère/fille, une réflexion sur la nature, le temps qui passe, la solitude, la famille, le deuil, la résilience et la nécessité de vivre l'instant présent sans pour autant se couper de son passé, aussi difficile soit-il. N'est-ce d'ailleurs pas la condition sine qua non pour choisir, en pleine conscience, de préférer l'hiver sans se perdre dans ses frimas ?
Magnifique dans sa singularité, voici un premier roman foudroyant et d'une poésie à la portée quasi philosophique !
Lien : https://lightandsmell.wordpr..
Comment supporter le deuil d'un enfant ? Comment accepter que dans un instinct contre-nature, la vie vous arrache une part de vous et renverse l'ordre établi… Un enfant enterre ses parents et non l'inverse… Ce deuil des morts, accompagné de celui des vivants, est puissant et douloureux, mais l'autrice l'évoque toujours avec une retenue salvatrice qui permet aux lecteurs de ne pas sombrer dans la tristesse.
Préférer l'hiver, c'est aussi un huis clos entre une mère et sa fille réunies par le destin, à moins que ce ne soit par le chaos inébranlable de la vie. Ces deux femmes partagent cette même douleur et ce même vide intérieur qui les poussent à trouver un peu de paix dans la quiétude d'une vie coupée de tous. La relation entre la mère et la fille est forte et distante à la fois, les silences ayant autant de poids que les mots. Deux vies qui, malgré quelques frictions, se juxtaposent sans jamais entrer en collision !
Si c'est l'autrice qui nous fait entrer dans l'intimité feutrée de ces deux femmes, c'est bien grâce à la fille que nous apprenons à les connaître. À travers son regard non dénué d'un certain recul, la mère nous apparaît comme une femme hors du temps qui vit à son propre rythme, un rythme effréné que seul un esprit aguerri peut suivre. Intelligente, voire brillante, cette femme semble difficile à cerner dans toute sa complexité ! Elle offre néanmoins une sorte de présence dans l'absence venant autant renforcer le sentiment de solitude de sa fille que le combler…
Quant à la narratrice, sans que l'on s'attache vraiment à elle, elle se dévoile à nous sans fard ni faux-semblant. Mêlant bribes de présent et de passé, elle nous narre ainsi son histoire comme elle le ferait dans un journal intime. Au fil des pages, s'égrènent ses pensées, ses réflexions, ses observations, ses manques, ses blessures physiques et morales, et sa vie dans cette forêt, loin de tout, dans laquelle elle prélève ce dont elle a besoin avec parcimonie et une conscience aigüe de ce qui l'entoure.
La nature prend d'ailleurs une certaine place dans cette histoire lui conférant un aspect nature writing qui, contre toute attente, m'a beaucoup plu. Cela tient probablement au style poétique et immersif de l'autrice. J'ai ainsi parfois eu le sentiment d'entrer dans cette cabane au milieu des bois, et de partager les silences et les douleurs de cette mère et de sa fille dont la relation transcende les liens du sang pour atteindre quelque chose de bien plus fort et puissant…
Deux femmes, une forêt, une cabane, la nature, la végétation, la vie animale… le masculin est presque exclu de cette vie et quand il apparaît, il nous semble plus nuisible que bienfaiteur. Pour autant, le mâle n'est pas rejeté, mais simplement effacé : plus de mari, plus de fils, plus de futur… juste la vie et l'importance du moment présent.
Il ne se passe rien dans ce récit et tellement de choses à la fois pour celui qui sait écouter. Même le silence de la cabane et de la forêt est comblé par tous ces petits bruits qui permettent de se raccrocher à la vie et de s'ancrer dans une terre pas toujours très tendre, mais dépourvue de cette cruauté bien humaine prompte à frapper et à acculer les plus faibles, plus par avidité et méchanceté que par nécessité. Mais faibles, ces femmes ne le sont pas. Elles affrontent ensemble, comme elles le peuvent, les coups durs de la vie, et ont fini par se créer une vie bien à elles, hors des considérations mercantiles de nos sociétés, loin du brouhaha de la ville et de sa vacuité.
Frappée par l'écriture de ce roman et la poésie qui l'entoure, j'aurais envie de le conseiller à tous, mais je pense néanmoins que sa narration particulière et son rythme ne conviendront pas à tous les lecteurs. N'hésitez donc pas à en lire un extrait avant de vous lancer et de partir à la rencontre de ces deux femmes qui devraient s'imprimer durablement dans votre esprit.
En conclusion, Aurélie Jeannin nous propose un magnifique texte aussi fort et fascinant que la nature qui entoure deux femmes blessées, mais non brisées, dont on suit la vie avec une respectueuse attention. Un rythme calme et intense à la fois pour un huis clos mère/fille, une réflexion sur la nature, le temps qui passe, la solitude, la famille, le deuil, la résilience et la nécessité de vivre l'instant présent sans pour autant se couper de son passé, aussi difficile soit-il. N'est-ce d'ailleurs pas la condition sine qua non pour choisir, en pleine conscience, de préférer l'hiver sans se perdre dans ses frimas ?
Magnifique dans sa singularité, voici un premier roman foudroyant et d'une poésie à la portée quasi philosophique !
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