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Critique de Tostaky0
Le chien qui m'a mordu, vous montre les dents...
Il arrive qu'on se trompe.
Je ne parle pas ici de la qualité ni du plaisir de lecture.
Je veux tout simplement dire que, pour moi, Craig Johnson était synonyme de grands espaces. Sans doute influencé par les portraits de cet écrivain à l'allure de cow-boy.
Molosses, a pour décor principal... Une déchetterie. Voilà. Première rencontre avec cet auteur et j'en suis pour mes frais. Mais je vous rassure tout de suite, là s'arrête ma désillusion.
A part l'absence de l'immensité de la nature américaine à laquelle je m'attendais donc, j'ai trouvé dans ce livre, tout ce que je recherche dans un roman noir.
Johnson c'est l'Amérique. Un shérif, auquel je donne volontiers les traits de son créateur, dont le corps est meurtri un peu plus à chaque enquête. Un décor et une atmosphère, ici une déchetterie, le froid, la neige.
Où j'ai été bluffé, c'est par le style. Ça démarre doucement. Enfin, pas pour tout le monde, parce que le grand-père Stewart, le propriétaire de la fameuse déchetterie, qui se retrouve à faire du patinage accroché à une voiture après une envolée magistrale par-dessus un toit, c'est quand même pas banal... c'est même franchement drôle. Un adjoint qui veut démissionner, un morceau de doigt retrouvé dans une glacière et voilà Walt Longmire, notre shérif, contrarié, mais éternel optimiste, qui se lance dans la quête de la main amputée.
Bientôt ce sont des cadavres tout entiers qui viendront noircir le quotidien du policier, emballant par là-même le récit.
Johnson prend son temps, donc, il prépare le lecteur, plante le décor, présente les personnages, glisse çà et là (faut dire que c'est très verglacé dans ce coin du Wyoming) quelques pointes d'humour, même dans les moments les plus sombres. C'est magistralement fait, envoutant. D'ailleurs, je découvrirai avec intérêt les autres aventures de ce flic cabossé.
Je vous encourage vivement à en faire autant...
Il arrive qu'on se trompe.
Je ne parle pas ici de la qualité ni du plaisir de lecture.
Je veux tout simplement dire que, pour moi, Craig Johnson était synonyme de grands espaces. Sans doute influencé par les portraits de cet écrivain à l'allure de cow-boy.
Molosses, a pour décor principal... Une déchetterie. Voilà. Première rencontre avec cet auteur et j'en suis pour mes frais. Mais je vous rassure tout de suite, là s'arrête ma désillusion.
A part l'absence de l'immensité de la nature américaine à laquelle je m'attendais donc, j'ai trouvé dans ce livre, tout ce que je recherche dans un roman noir.
Johnson c'est l'Amérique. Un shérif, auquel je donne volontiers les traits de son créateur, dont le corps est meurtri un peu plus à chaque enquête. Un décor et une atmosphère, ici une déchetterie, le froid, la neige.
Où j'ai été bluffé, c'est par le style. Ça démarre doucement. Enfin, pas pour tout le monde, parce que le grand-père Stewart, le propriétaire de la fameuse déchetterie, qui se retrouve à faire du patinage accroché à une voiture après une envolée magistrale par-dessus un toit, c'est quand même pas banal... c'est même franchement drôle. Un adjoint qui veut démissionner, un morceau de doigt retrouvé dans une glacière et voilà Walt Longmire, notre shérif, contrarié, mais éternel optimiste, qui se lance dans la quête de la main amputée.
Bientôt ce sont des cadavres tout entiers qui viendront noircir le quotidien du policier, emballant par là-même le récit.
Johnson prend son temps, donc, il prépare le lecteur, plante le décor, présente les personnages, glisse çà et là (faut dire que c'est très verglacé dans ce coin du Wyoming) quelques pointes d'humour, même dans les moments les plus sombres. C'est magistralement fait, envoutant. D'ailleurs, je découvrirai avec intérêt les autres aventures de ce flic cabossé.
Je vous encourage vivement à en faire autant...
