Café Rousseau

P58: La mort erre dans les parrages. Elle tire la langue. À coup sûr, elle cherche un raccourci pour le prendre de vitesse. Elle progresse à distance. Il croit entendre son pas ferré qui escamote la terre du sentier. Il la sait capable de feindre. Capable d'inaugurer les cloches à toute heure. D'empoigner la corde, de sonner midi à sa convenance, d'egrener, en grappes mauves et rouges, des averses d'angelus entrecoupés de glas par secousses....
Aucune honte, jamais, n'ebranlera l'aplomb de l'invisible mielleuse...

P32 : Rousseau ne se relèvera plus. Aucune femme brune, ni à Buenos Aires ni à Valparaiso, ne se souviendra de lui. Il a beau avoir fait l'amour à la mer entière, il a beau avoir râlé dans des ventres pour solitudes en transit, n'hésitant pas à coucher ses cent trente kilos sur le corps de très jeunes femmes, dans des chambres minables où seuls un lit, un lavabo, une cuvette, un savon, un gant de toilette et une serviette usagée meublaient le décor, il a beau avoir hoqueté de plaisir, ne pesant pas plus que le poids d'un rossignol quand il laissait jaillir sa semence en une seule fois, submergeant d'une chaude déferlante l'huis onctueux d'une imperturbable inconnue, rien n'y fera, rien n'arrêtera l'inexorable venue blanche de celle qui bloquera, d'un coup sec, les aiguilles de son horloge intérieure.

P21: Ils avaient bu, trouvé des femmes adéquates, des blondes fortes, ajustées debout dans un cul-de-sac, entre le mur et le caniveau, côte à côte sous la pluie, leurs lèvres de lait entrouvertes pour l'un, pour l'autre.... Ils avaient partagé, échangé, et plus tard s'étaient éclipsés, la queue flasque, cent sacs en moins dans les poches mais avec au ventre la mélodie bleutée d'une fin d'abstinence rondement menée.