Les trente noms de la nuit

Ce soir, cinq ans jour pour jour après t'avoir perdue, quarante-huit bruants à gorge blanche tombent du ciel.

Je n'ai pas écrit depuis l'accident de mon père. Il est plus facile d'oublier les jours quand on ne les fixe pas et parfois, quand je prends mon crayon, tous les mots que je n'ai pas dits sifflent comme une bouilloire et je ne supporte plus de dire quoi que ce soit.

Les gens que j'aime pleurent ce qu'ils ont perdu et la ville saigne un flot d'oiseaux.

I loved you once, and I love you still, but not all migrations end with a return home