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Critique de bdelhausse
Les Désoeuvrés... comme titre pour un livre traitant de l'art, de la création, des oeuvres... c'est déjà fort. Peut-être un peu évident, mais bon! c'est déjà un bon titre, en ce qui me concerne.
Les collectionneurs sont les désoeuvrés du récit. Mais aussi les artistes qui finissent par perdre leur âme en faisant la chasse à la notoriété. C'est comme cela que j'ai perçu le livre. Il y a un chassé-croisé permanent entre agents, mécènes, acheteurs, clients, oisifs, artistes, les vrais et les faux...
Cet ouvrage est conçu, construit, architecturé, ciselé, tant dans l'écriture que dans la structure. On croise un peu tout le temps les mêmes artistes, qu'ils soient au centre du chapitre ou interviennent comme des personnages secondaires. Des faire-valoir. Et tout cela crée une trame, une toile d'araignée où le lecteur se fige.
L'auteur nous livre une galerie de portraits, pour une galerie d'art... Très fort encore.
Si j'ai manqué d'enthousiasme à plusieurs reprises, c'est pour l'absence de tension. On est parfois en dehors du récit. On est simple observateur. On regarde les artistes comme s'ils étaient des fourmis dans un bocal... le bocal c'est cet espace de création, très tendance, l'endroit où il faut être, mais ouiiiiiiiii ! ma chère... comment vous ne savez pas, mais il en est... Si, si, si... il en est... !
Cela sent le parisianocentrisme... le fait de se regarder le nombril quand on estime que Paris est le centre du monde, que dis-je ! de l'univers.
Mais c'est voulu par l'auteur. C'est cynique, désabusé, caustique et vitriolé... en tout cas, c'est comme cela que je l'ai lu. Il est bluffant d'imaginer que tout est imaginé, les oeuvres, les artistes, les tendances, les courants, etc. Il y a là un foisonnement intellectuel tout à fait incroyable. Reste que la langue est précise, stricte, à la limite du désagréable parfois... Componctueuse... pour utiliser un joli mot du livre... A lire en prenant des notes...
Merci à Babelio et aux Editions du Seuil pour cette lecture fascinante (dans le cadre du Masse Critique de Septembre 2015).
Les collectionneurs sont les désoeuvrés du récit. Mais aussi les artistes qui finissent par perdre leur âme en faisant la chasse à la notoriété. C'est comme cela que j'ai perçu le livre. Il y a un chassé-croisé permanent entre agents, mécènes, acheteurs, clients, oisifs, artistes, les vrais et les faux...
Cet ouvrage est conçu, construit, architecturé, ciselé, tant dans l'écriture que dans la structure. On croise un peu tout le temps les mêmes artistes, qu'ils soient au centre du chapitre ou interviennent comme des personnages secondaires. Des faire-valoir. Et tout cela crée une trame, une toile d'araignée où le lecteur se fige.
L'auteur nous livre une galerie de portraits, pour une galerie d'art... Très fort encore.
Si j'ai manqué d'enthousiasme à plusieurs reprises, c'est pour l'absence de tension. On est parfois en dehors du récit. On est simple observateur. On regarde les artistes comme s'ils étaient des fourmis dans un bocal... le bocal c'est cet espace de création, très tendance, l'endroit où il faut être, mais ouiiiiiiiii ! ma chère... comment vous ne savez pas, mais il en est... Si, si, si... il en est... !
Cela sent le parisianocentrisme... le fait de se regarder le nombril quand on estime que Paris est le centre du monde, que dis-je ! de l'univers.
Mais c'est voulu par l'auteur. C'est cynique, désabusé, caustique et vitriolé... en tout cas, c'est comme cela que je l'ai lu. Il est bluffant d'imaginer que tout est imaginé, les oeuvres, les artistes, les tendances, les courants, etc. Il y a là un foisonnement intellectuel tout à fait incroyable. Reste que la langue est précise, stricte, à la limite du désagréable parfois... Componctueuse... pour utiliser un joli mot du livre... A lire en prenant des notes...
Merci à Babelio et aux Editions du Seuil pour cette lecture fascinante (dans le cadre du Masse Critique de Septembre 2015).
