Je gravis lentement les marches vers ces planches maudites, comme si je montais à l'échafaud. Monter à l'échafaud, puis réagir, lutter et vaincre, voilà l'image de toute ma vie.
En 1941, cette immense écrivaine, pensant devenir folle, va se jeter dans une rivière les poches pleine de pierres. Avant de mourir, elle écrit à son mari une lettre où elle dit prendre la meilleure décision qui soit.