The Walking Dead, Tome 1 : L'Ascension du Gouverneur

Il n'y a rien de glorieux à mourir.
N'importe qui peut le faire.
Jonnhy Rotten

Celui qui lutte contre les monstres doit prendre garde
à ne pas devenir un monstre lui-même.
Et si vous fixez trop longtemps un abîme,
l'abîme aussi regarde en vous.
Nietzsche

Nul homme ne choisit le mal parce que c'est le mal ;
c'est simplement qu'il le prend pour le bonheur,
pour le bien qu'il recherche.
Mary Wollstonecraft

Peut-être était-ce pour cela que tous ces trucs arrivaient. Une petite blague du bon Dieu. Quand les sauterelles déferlent et que les rivières charrient du sang, c'est le type qui a le plus à perdre qui prend la tête de la meute.

Une hache dans chaque main, Philip avance calmement vers les zombies qui convergent.
- Mon Dieu, murmure Brian.
- Qu'est-ce qu'il fait ? demande Nick d'une voix tendue, tout en tripotant le fusil.
Brian ne parvient pas à répondre tant il est hypnotisé par l'horrible spectacle.

Ce n'est pas beau à voir. Ni élégant, ni cool, ni héroïque, ni même bien exécuté... mais cela fait du bien.
- Tu vas y arriver, se murmure Philip en s'attaquant au plus proche, un gros bonhomme en salopette de fermier.
La hache emporte un morceau du crâne de la grosseur d'un pamplemousse dans une gerbe d'éclaboussures rosâtres. Le zombie s'écroule. Mais Philip n'en reste pas là. Avant que le suivant n'arrive à sa hauteur, des deux mains, il s'acharne à grands coups sur le cadavre.
- "À moi la vengeance, à moi la rétribution, dit le Seigneur", cite-t-il tandis que le sang gicle et que chaque coup de hache sur la chaussée fait jaillir des étincelles. Je vais y arriver, je vais y arriver, continue-t-il de murmurer, laissant la fureur et le chagrin qu'il a contenus jusqu'ici se libérer dans un déluge de coups. Je vais y arriver !
Entre-temps, les autres se sont rapprochés - un jeune maigrichon dont les lèvres suppurent un liquide noir, une grosse dame au visage gonflé, un type en costume ensanglanté - et Philip fait volte-face pour s'en occuper. Je vais y arriver ! grogne-t-il à chaque coup, fendant des crânes et tranchant dans des carotides. Je vais y arriver ! La colère guide la lame qui s'enfonce dans les os et les cartilages. Le sang et la cervelle qui giclent lui aspergent le visage alors qu'il se rappelle la gueule écumante de bave qui se précipitait sur lui quand il était gosse, Dieu qui lui a ravi sa femme Sarah et ces monstres qui lui ont pris son meilleur ami Bobby Marsh. Je vais y arriver !

Durant ces quatre jours, Philip a déniché plusieurs armes de chasse dans les maisons alentour. Les riches aiment la saison du canard, par ici. Ils adorent lever du gibier depuis leurs luxueux abris camouflés bien chauffés avec leurs fusils ultramodernes et leurs chiens de race. Le père de Philip chassait à la dure, avec des cuissardes en caoutchouc, de la gnôle et de l'acharnement.

A travers les vitres en verre renforcé, Brian a la possibilité de détailler les prêtres morts-vivants et leurs ouailles déguenillées qui déambulent devant la station-service. Comment cette église remplie de fidèles s'est-elle ainsi transformée en masse ?(...) Brian imagine l'une de ces vieilles dames en noir, les artères étouffées par le cholestérol, agitant ses petites mains potelées et gantées, puis les portant soudain à son opulente poitrine au premier frémissement d'une coronaire. Et quelques minutes plus tard, une heure, peut-être, la femme qui se relève, son visage porcin illuminé d'une nouvelle religion, d'une singulière et sauvage foi.

Ce petit baiser d'April est comme un hors-d'oeuvre, un avant-goût de choses à venir. Philip ne dirait pas qu'elle l'allume. Ni que c'est le genre de baiser platonique entre frère et sœur. Il y a une zone floue entre ces deux extrêmes. Pour Philip, c'est comme un coup frappé à une porte, histoire de voir s'il y a quelqu'un.

On va s'en sortir, s'exclame-t-il, et on y arrivera en étant des monstres pire qu'eux ! Tu piges ? Il y a plus de règles ! Finies, la philosophie et la pitié. C'est eux ou nous, et eux, tout ce qu'ils veulent, c'est te bouffer la gueule.

Nick continue de surveiller radios, télévisions et Internet...Et comme les fonctions vitales d'un malade en phase terminale, les médias semblent s'éteindre, un organe après l'autre. Désormais, la plupart des radios diffusent des émissions enregistrées ou des alertes sans intérêt. Les chaînes, les principales du câble fonctionnent toujours, se résument soit à des annonces automatiques de la défense civile, soit à des rediffusion aussi inexplicables qu'incongrues d'émissions de télé-achat.