Cahiers de Paris : Journal 1968-2006

Emporté à travers l'espace
avec les phrases d'un livre
lever de temps en temps les yeux du volume,
vers le paysage,
rien que pour vérifier qu'il est toujours là.

Aux passants du soir :


« Rentrez chez vous !
Ce n’est pas CE soir ! »

Deux rectangles vitrés …


L’image de la rue se divise pour moi en deux rectangles vitrés,
séparés par un mètre de mur opaque.

Chaque fois qu’un passant disparaît du premier créneau, je suis
 pris d’inquiétude
— si peu puis-je prévoir sous quelle forme il m’apparaîtra dans
 le second, s’il s’y présente jamais.

Il est vrai que la plupart des marcheurs
gardent la même identité dans les deux créneaux.

Comme, toutefois, ils ne surviennent dans le second qu’avec un
 irréparable retard,
mes soupçons ne se concentrent que davantage sur l’intervalle
où me les dissimule le fatal pan de maçonnerie.

Plaisir …


Plaisir 0,3 km.

Un instant avant le baiser…


Un instant avant le baiser,
la femme qui l’attend au bord du trottoir
est déjà inondée par la clarté d’une nudité intérieure.

De la science des miroirs…


De la science des miroirs :
Par habitude, je prends le cadran derrière le comptoir
pour son reflet dans une glace,
lisant « midi moins cinq » comme « midi cinq ».
Mais c’est moi seul qui observe le décor de l’autre côté.