Corbières

La route tournait sous la pluie.
Novembre...Les eaux étaient grises.
Les enfants cueillaient des alises,
Les villages sentaient la suie.

L'église contre la montagne
N'était plus qu'une aile lassée.
Une bourrasque était passée,
Un troupeau regagnait l'Espagne.

Sur un tapis de feuilles mortes
Et la dernière rose blanche
S'ennuyait comme le dimanche
Dont le vent tourmentait les portes.